Que
uno es uno y sus circunstancias, una costilla, una canción que vuela en
el aire, un hijo, un ex varias cosas, un futuro varias otras / uno de
esos que ama a su manera, echa el resto, un confeso buscador / Y
entonces uno, cuando se ya casi completa la última página de la agenda,
se mira, se revisa, piensa un par de deseos, navega a la deriva de las
realidades, suma fantasías... Porque todo es posible en el último tramo
del año que hace las valijas / Vaya uno a saber cual será el balance,
para qué en todo caso. Que uno es lo que no queremos mostrar, ese que
escribe una canción de amor, un trapito al sol. Pasó un año y ni lo
digas: estás más sensible, gastaste el doble en tintura, se está por
vencer tu carné. Sacaste el crédito, te sobraron tres tornillos cuando
desarmaste esa porquería que nunca volvió a funcionar, te sonó el
teléfono a la hora de la siesta / Te vendieron soluciones, compraste un
sapo, te mandaron al menos una vez al arco. Te a
plaudieron,
lloraste en un rincón / Que uno camina con apuro para no llegar a
ningún lado; le cuenta cosas a su almohada hasta que la noche deja los
sueños en blanco y al día después otra vez al punto de partida; lee un
cuarto de la primera página del libro de Osho que recibió para el
cumpleaños; dice hoy la llamo y no la llama; dice para qué, cuándo sino,
cómo puede ser, pero qué sabe este. Que uno es ese que se enamoró, se
divorció, fue, volvió; cambió el auto, probó un faso, dejó el faso; se
hizo naturista después de tanto yoga; ese que colgó un talismán, que
probó la pastillita, cambió el celu y cómo mando un mensaje con este
aparato / Que uno es ese que por un rato se sienta por ahí donde aún
quedan muchas veredas y muchos caminos por andar, y se enrojece otra
vez, y se llena de vida, de ganas de salir en busca del abrazo, de
levantarse cada mañana y mirar el sol y saber que aquel puede ser el
último de los días, o el primero, y se envuelve entonces en una brisa de
aire fresco, un resoplón de nostalgia y ahí estás mano a mano con tu
corazón abierto al medio / Que uno es ese del andar despacio que deja
algo para después. O para mañana. O para el año que viene.
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