Amén.
jueves, agosto 13, 2009
Música del Alma
Jorge Cumbo, Lucho González y Lito Vitale, músicos de almas, nos deleitan con Huayno-t.
Amén.
Amén.
Back from vacation
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He aquí una breve descripción.
Esencial y suscintamente Michael Scott regresa de unas vacaciones en Jamaica, ande fue con su jefa, y merced a su estúpida fanfarronería, al hacer alarde de su levante, envía una foto by mail. Pero equivoca el destinatario, y en lugar de enviarla a packer@dundermiffin.com, lo hace a packaging@dundermiffin.com. Los muchachos de packaging, ni lerdos ni perezosos, reenvían esto a toda la compañía. El resto es (in)imaginable.
Sin embargo, estas conductas no son imaginarias, creo son muy tomadas de la realidad. El uso que hacemos de la privacidad es nulo, todo acto lo publicamos en la web, aún aquellos que son privados.
El capítulo sirve para reflexionar al respecto y repensar lo que habremos de compartir en la web, ya que una vez remitido, no hay vuelta atras ..
Ámame eternamente, y vamos viendo
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Si usted es perdidamente romántico, cree en el amor para toda la vida, y por tanto quiere estar en pareja, o por eso mismo huye de un compromiso estable, muy bien. No obstante, a veces nos sentimos encerrados en esa idea y mejor planteamos ser amigovios,un matrimonio de cada uno en su casa, o a ver qué inventamos.
Ya sea que estemos demasiado jóvenes para un vínculo sentimental tan serio, o muy adultos para eso mismo,o entrando en una relación o en un divorcio, siempre necesitamos una palabra de consuelo, una orientación.
Y ahí es donde este libro se perdió.
No pretendemos explicar la historia de la pareja (bastante difícil es entender qué hacemos con/contra la nuestra); más bien nuestra intención es mostrar cuando nosotros no nos ayudamos, por así decirlo.
Esta publicación lo que más quiere ser es un espejo. Por eso trae tantos ejemplos, muchos diálogos y ¿sabiduría?
Sí, la sabiduría de los espejos. La de uno bueno, eso sí, porque nos esmeramos.
Aceptémoslo, aunque a veces queramos escapar del amor, al hallarlo nos sentimos en un oasis en medio del desierto; no importa si no sabemos qué hacer con los camellos.
México, Editorial Grijalbo
Leed partes de este libro:
- Sexo débil
- Desayuno
- Pagar el teléfono
- Cuando el perro nos saca a pasear
- Café por llamada
- Palabras finales
Esencia - Laura Canoura
Esencia
naturaleza de las cosas
las mas simples
las preciosas
las que hay que recuperar.
Los gestos
que son parte de la historia
de un pueblo y de su memoria
de su generosidad.
El alma
pobrecita tan sufrida
tanto dolor
tanta herida
tan difícil de curar.
Se alivia
si el futuro la enamora
rescatándole los sueños
de utopías que alcanzar.
naturaleza de las cosas
las mas simples
las preciosas
las que hay que recuperar.
Los gestos
que son parte de la historia
de un pueblo y de su memoria
de su generosidad.
El alma
pobrecita tan sufrida
tanto dolor
tanta herida
tan difícil de curar.
Se alivia
si el futuro la enamora
rescatándole los sueños
de utopías que alcanzar.
Piedritas y bloques de hielo
Creo que nos aguarda un destino de mamut siberiano, ese que apareció en un glaciar terciario, dentro de un bloque de hielo, alzando la trompa y a punto de dar un paso, congelado. Y con él, el tiempo, también congelado. Lo fijaron un miércoles de un abril jurásico de 2009.
Tal vez esté vivo, como en esas clínicas sofisticadas en las que si no hay medicamentos para tu gripe de hoy, te alquilan una heladera y ahí quedás, frío pero no muerto, aguardando por décadas, siglos, milenios, a que descubran la medicina que te corte la tos, y recién ahí es cuando te dan el alta.
La joda es cuando no hay medicamento que cure tu mal, tu pena, o (peor aún), tu sentir no correspondido.
Ahí quedas como el mamut, con la trompa a medio alzar, y sorprendido por el interruptus.
Acá nos congelaron el tiempo. Nos procesan para mamut de iceberg (la pucha como tengo los dedos), que a lo único que aspiran hoy por hoy (los dedos), es a contar lo que mas se quiere para los que mas se quiere.
Por eso te cuento cuentos, que es una forma de revivir, transformar la realidad, y reescribir la historia.
Quizá mediante su lectura, comprendas lo jodido que es estar aquí adentro.
Prisionero, como la cebolla: en capas, prisionero de si mismo.
Prisionero de la incomprensión en los mensajes que le paso al vecino, y el muy piscuí (me) los malinterpreta.
Y después andamos así entreverados, cruzados, por no poder hablar frente a frente.
Vos sabés que me gusta contar cosas, escribir, pero nada como ver la cara de los interlocutores, mirarlos luego de alguna frase para ver si llegó en vivo y en directo, o si en el medio, el mensaje fué interceptado por los bloques de hielo, y la comprensión se congela (again).
Y cuando la comprensión cesa, aquellos que tenemos un cuore poligriyo, sufrimos un parate al corazón, y no sabemos si quedarnos en este mundo o mandarnos a mudar.
Porque hay gente que puede vivir con la mentira, otros con la simulación, y otros que intentamos cambiar la realidad, despejar el sufrimiento. Pero en el diome tenemos que lidiar con tantas cosas (ante todo nosotros mismos), que a veces no nos entendemos, y el cortocircuito se extiende cuando este bolonki empieza a darse con la gente afín, esa que uno quiere/aprecia.
Y ahí los bloques de los témpanos, se estremecen, y parece que fueras a caer por la borda de este navío, con el riesgo de naufragar.
Y sabés que? Si, náufrago en los sentimientos, solitario en el recorrido.
Dicen que en este siglo estaremos todos conectados, intercomunidados ..
Pero no se. Quizá tanta comunicación empeore la cosa.
Adoro la pluma y el papel, el deslizar la tinta, ver el trazo y repensar la escritura. Sentirla.
No me imagino como sería tanta interconexión galáctica, si en realidad necesito conectarme con mis seres queridos, y a veces no lo logro teniéndolos a escasos centímetros. Esta constelación comunicativa, nos subirá a todos a un mismo navío ande nos veamos las caras, o será un Titanic, que nos haga creer que la tecnología es invencible, y luego a mitad de camino, la zozobra será inevitable ..
Tatatarata - tatá.
Tal vez esté vivo, como en esas clínicas sofisticadas en las que si no hay medicamentos para tu gripe de hoy, te alquilan una heladera y ahí quedás, frío pero no muerto, aguardando por décadas, siglos, milenios, a que descubran la medicina que te corte la tos, y recién ahí es cuando te dan el alta.
La joda es cuando no hay medicamento que cure tu mal, tu pena, o (peor aún), tu sentir no correspondido.
Ahí quedas como el mamut, con la trompa a medio alzar, y sorprendido por el interruptus.
Acá nos congelaron el tiempo. Nos procesan para mamut de iceberg (la pucha como tengo los dedos), que a lo único que aspiran hoy por hoy (los dedos), es a contar lo que mas se quiere para los que mas se quiere.
Por eso te cuento cuentos, que es una forma de revivir, transformar la realidad, y reescribir la historia.
Quizá mediante su lectura, comprendas lo jodido que es estar aquí adentro.
Prisionero, como la cebolla: en capas, prisionero de si mismo.
Prisionero de la incomprensión en los mensajes que le paso al vecino, y el muy piscuí (me) los malinterpreta.
Y después andamos así entreverados, cruzados, por no poder hablar frente a frente.
Vos sabés que me gusta contar cosas, escribir, pero nada como ver la cara de los interlocutores, mirarlos luego de alguna frase para ver si llegó en vivo y en directo, o si en el medio, el mensaje fué interceptado por los bloques de hielo, y la comprensión se congela (again).
Y cuando la comprensión cesa, aquellos que tenemos un cuore poligriyo, sufrimos un parate al corazón, y no sabemos si quedarnos en este mundo o mandarnos a mudar.
Porque hay gente que puede vivir con la mentira, otros con la simulación, y otros que intentamos cambiar la realidad, despejar el sufrimiento. Pero en el diome tenemos que lidiar con tantas cosas (ante todo nosotros mismos), que a veces no nos entendemos, y el cortocircuito se extiende cuando este bolonki empieza a darse con la gente afín, esa que uno quiere/aprecia.
Y ahí los bloques de los témpanos, se estremecen, y parece que fueras a caer por la borda de este navío, con el riesgo de naufragar.
Y sabés que? Si, náufrago en los sentimientos, solitario en el recorrido.
Dicen que en este siglo estaremos todos conectados, intercomunidados ..
Pero no se. Quizá tanta comunicación empeore la cosa.
Adoro la pluma y el papel, el deslizar la tinta, ver el trazo y repensar la escritura. Sentirla.
No me imagino como sería tanta interconexión galáctica, si en realidad necesito conectarme con mis seres queridos, y a veces no lo logro teniéndolos a escasos centímetros. Esta constelación comunicativa, nos subirá a todos a un mismo navío ande nos veamos las caras, o será un Titanic, que nos haga creer que la tecnología es invencible, y luego a mitad de camino, la zozobra será inevitable ..
Tatatarata - tatá.
Piedritas y golpes
Eso del tatá y del tatatarata no se entiende mucho; por eso te lo cuento.
Y es que con el de acá al lado no nos vemos, no nos hablamos desde aquel día tormentoso en que se nos partió la balsa contra los grandes hielos, y entre esos bloques quedamos atrapados, mudos de frío en la congeladora oficial, hasta que finalmente ocurrió el milagro de la Navidad.
Por esto te la cuento, porque fue contado en otra historia, que también es esta. Y es: que teniendo ganas de algún chamuyo mateando y pitando un faso; pero estando faltos de mate, faso y palabra, entramos a martillear el iceberg a nudillazos clandestinos, porque eso de saludarnos a ruidito, de comunicarnos a ruido, no bastaba, y tuvimos que domesticar nuestra relaciòn, hacerla a domicilio, que el tiempo se nos venía eterno, y que sería muy lindo poder contarnos, por ejemplo, lo que hacíamos durante el día -que nada se hacía y andá a contarlo-; entonces, puño a la espalda y culo en tierra, entramos a morsear, verbo alusivo a la clave del golpe (hay, para otros golpes, otras claves). Y en nuestro hábitat de focas flacas nacióm en una Navidad, la palabra, tan trabajosa como la primera de Adán.
Pero no disponíamos de una clave en común y hubo que reinventarla. Entonces queel me pasa golpecitos en grupo (seis primero, cinco después, así), y era una palabra alusiva al día, y que si uno deducía la primera letra (6=F) develaba toda la clave.
Y esa palabra fue -y no te rías-: "felicidad".
Aquellos primeros ruidos trajeron estos sonidos ..
Y es que con el de acá al lado no nos vemos, no nos hablamos desde aquel día tormentoso en que se nos partió la balsa contra los grandes hielos, y entre esos bloques quedamos atrapados, mudos de frío en la congeladora oficial, hasta que finalmente ocurrió el milagro de la Navidad.
Por esto te la cuento, porque fue contado en otra historia, que también es esta. Y es: que teniendo ganas de algún chamuyo mateando y pitando un faso; pero estando faltos de mate, faso y palabra, entramos a martillear el iceberg a nudillazos clandestinos, porque eso de saludarnos a ruidito, de comunicarnos a ruido, no bastaba, y tuvimos que domesticar nuestra relaciòn, hacerla a domicilio, que el tiempo se nos venía eterno, y que sería muy lindo poder contarnos, por ejemplo, lo que hacíamos durante el día -que nada se hacía y andá a contarlo-; entonces, puño a la espalda y culo en tierra, entramos a morsear, verbo alusivo a la clave del golpe (hay, para otros golpes, otras claves). Y en nuestro hábitat de focas flacas nacióm en una Navidad, la palabra, tan trabajosa como la primera de Adán.
Pero no disponíamos de una clave en común y hubo que reinventarla. Entonces queel me pasa golpecitos en grupo (seis primero, cinco después, así), y era una palabra alusiva al día, y que si uno deducía la primera letra (6=F) develaba toda la clave.
Y esa palabra fue -y no te rías-: "felicidad".
Aquellos primeros ruidos trajeron estos sonidos ..
miércoles, agosto 12, 2009
Piedras y chispas
Cuando uno anda apagado es porque se quedó sin chispas. Cuando uno echa chispas, piensa y dice muchas cosas.
Ahora bien: acá estamos inmersos en el Plan Mamut, que apunta a la inmovilidad por congelamiento. Es decir, cuando uno deja de chisporrotear se viene la quietud total; ergo: mientras hay chispa, hay esperanza.
Por eso uno invoca, evoca, imagina la hoguera, como pa' tener un enjambre de esas mariposas de fuego que nos habitan (de tanto en cuanto), y que nos entibian cuando se hacen cuento. Pero si no te queda nada pa' contar, es porque se te murió la última chispa (el apagón definitivo).
Amundsen sobrevivió (mientras pudo), a fuerza de primus. Le daba bomba y escribía su diario: notas, la temperatura del día, el pronóstico del tiempo, los vientos, la familia. Y el noruego sobrevivió en medio de esos relatos entumecidos.
Se sobrevive a cuiando, a puro cuento; el que se sabía todos los cuentos, no se imaginó este (yo tampoco). Cada cuentito es la única anotación en un diario e viaje -vivimos de paso- que justifica el diario y el viaje.
El cuento concebido, elaborado, tallado, pulido, contado, oído, imaginado, es la sal de este cubículo polar, insípido que es la cárcel de la vida, donde te congelan la palabra, y vaya uno a intentar (sin calentamiento previo), decir palabra alguna ..
La chispita original enciende el primus de Amundsen. Y podríamos decir:
- "Donde no había nada para hacer, tuive algo para hacer: sembrar cuentitos en la nieve".
Eso te permite seguir con la hoguera. Pero a cada paso tenés que alimentarla, y cuando pensás que tenés leños de sobra. Sopla un impensado y turro viento que te la apaga. Y a recomenzar, en medio de la diatriba.
No tenés que perder el tiempo, evita calentarte, silba cual estibador en la saloma. Cantate una de Serú Girán y derecho pa' frenti.
O mejor, recordá alguna de las que nos gritaba el Canario Luna. Ese que de tanto cuento que cantó, se quedó sin letra, y lo llamaron de arriba.
Porque si te quedás sin letra, el DT es inexorable, pide tu cambio, pese a que vos creas que estás jugando bien, y no volvés a entrar. Por mas virtuoso/gambeteador/arremetedor que seas.
Es una mezcla de deporte y literatura. Ideal para debatir con el Negro Fontanarrosa, Angel Cappa o Ale Apo.
Cuidate del viento. Es un monstruo grande y apaga no solo fuegos, sino otras cuestiones. Y el muy guacho se nos instaló en el Virch desde el domingo. Que lo parió!
El tiempo pasa ..
Y si. Mal que nos pese, o mejor aún, si nos gusta.
Digo, porque en una de esas, uno se divierte con hechos como estos.
Algunos usarán tropos/trucos tales como decir que las canas, a uno le confieren experiencia, que el paso del tiempo y bla bla.
Otros, simplemente habremos de transitar la vida, y ser artífices de su devenir. A veces predecible, y tantas otras no.
La realidad no es un modelo matemático lineal, se parece a ecuaciones de grado superior, con vertiginosos crecimientos y decrecimientos, agujeros, asíntotas, problemas de dominio, etc.
Y en el medio, uno buscando hacia que coordenadas dirigir(se), para dar con el valor funcional adecuado.
Esto si tuviésemos que acudir a la representación de una función dentro de un gráfico.
Con el Loco de la música, siempre hubo intercambios valiosos: desde recetas de cocina, pasando por compactos, películas, I Ching, oráculos varios y música (evidentemente). Pero ahora, ambos subidos al tren de las cuatro décadas, hemos incorporado un nuevo rubro: el de listado de galenos. Sí, si, tal como Vd. lo escucha.
Porque no importa que uno viva en ciudades con una escala pequeña, humanamente agradable.
Siempre es bueno saber si tal o cual facultativo es responsable o deleznable.
Nos cruzamos en adyacencias de "El fideo feliz" (El comedero de la ciudad capital chubutense), y antes de saludarnos, este beatle sacó de sus pertenencias, un par de hojas con un listado curativo. Con anotaciones al margen, y comentarios varios.
Los demás viandantes, observaban esta conversación que sonaba a corrillo de nosocomio, pero como estábamos frente a la Secretaria de Salud, así que podíamos pasar por laburantes aplicados que fuera del recinto, continuamos con la labor.
Pero, eso estábamos en otra cosa, en ver como hacer para sobrellevar algunas cuestiones de la vida.
Porque conforme pasa el tiempo, uno tiende a creer que las cosas se ordenan casi mágicamente.
Sin embargo la magia, es eso: ilusionismo.
Con los demás productos de intercambio, siempre nos divertimos y la pasamos bien. Hago votos para que sea lo mismo con esta lista de galenos propicios para seres alados.
Quien sabe quizá me tope con algún protagonista de "Las alas del deseo". Quienes para ayudar a la humanidad, optaban por dejar su condición angelical, y unirse al género humano.
Todo es posible, en esta dimensión desconocida. Efectivamente.
(Wim Wenders: por favor vení)
Digo, porque en una de esas, uno se divierte con hechos como estos.
Algunos usarán tropos/trucos tales como decir que las canas, a uno le confieren experiencia, que el paso del tiempo y bla bla.
Otros, simplemente habremos de transitar la vida, y ser artífices de su devenir. A veces predecible, y tantas otras no.
La realidad no es un modelo matemático lineal, se parece a ecuaciones de grado superior, con vertiginosos crecimientos y decrecimientos, agujeros, asíntotas, problemas de dominio, etc.
Y en el medio, uno buscando hacia que coordenadas dirigir(se), para dar con el valor funcional adecuado.
Esto si tuviésemos que acudir a la representación de una función dentro de un gráfico.
Con el Loco de la música, siempre hubo intercambios valiosos: desde recetas de cocina, pasando por compactos, películas, I Ching, oráculos varios y música (evidentemente). Pero ahora, ambos subidos al tren de las cuatro décadas, hemos incorporado un nuevo rubro: el de listado de galenos. Sí, si, tal como Vd. lo escucha.
Porque no importa que uno viva en ciudades con una escala pequeña, humanamente agradable.
Siempre es bueno saber si tal o cual facultativo es responsable o deleznable.
Nos cruzamos en adyacencias de "El fideo feliz" (El comedero de la ciudad capital chubutense), y antes de saludarnos, este beatle sacó de sus pertenencias, un par de hojas con un listado curativo. Con anotaciones al margen, y comentarios varios.
Los demás viandantes, observaban esta conversación que sonaba a corrillo de nosocomio, pero como estábamos frente a la Secretaria de Salud, así que podíamos pasar por laburantes aplicados que fuera del recinto, continuamos con la labor.
Pero, eso estábamos en otra cosa, en ver como hacer para sobrellevar algunas cuestiones de la vida.
Porque conforme pasa el tiempo, uno tiende a creer que las cosas se ordenan casi mágicamente.
Sin embargo la magia, es eso: ilusionismo.
Con los demás productos de intercambio, siempre nos divertimos y la pasamos bien. Hago votos para que sea lo mismo con esta lista de galenos propicios para seres alados.
Quien sabe quizá me tope con algún protagonista de "Las alas del deseo". Quienes para ayudar a la humanidad, optaban por dejar su condición angelical, y unirse al género humano.
Todo es posible, en esta dimensión desconocida. Efectivamente.
(Wim Wenders: por favor vení)
Para amantes de Córdoba
Si, a ellos va dirigido este video, ande Los músicos del Centro le ponen música a Cuesta Blanca, tema dedicado a un pequeño y paradisíaco lugar de las sierras cordobesas. Esos lugares plagados de magia, mas que por la geografía, por el modus vivendi de sus habitantes, de su forma de decir, de hablar. Por cierta chispa (nada fácil de descifrar), donde la vida toda es una joda. Es la Córdoba de la revista Hortensia, del chiste a flor de piel, del canto piropeado, de la comparación ingeniosa.
En fin, Córdoba. Un pedazo de nuestra historia ..
En fin, Córdoba. Un pedazo de nuestra historia ..
Piedritas bajo la almohada
¡Qué sabia, la naturaleza! La araña segrega hilitos (y hace muchas otras cosas); la luciérnaga segrega luz. Yo segrego cuentos. Camino y cuento. Mi vida es una novela! La araña camina y teje (y enquilomba); la luciérnaga es un faro del aire, se da dique, es un llamador, dicen que sexual, seduce a semáforo. Yo camino y cuento. Me vienen. Vienen solos? Yo no pienso historias. Hay algo, alguien que está por ahí, que tengo por aquí dentro, que segrega. Segrega cuentos. Ni los de Maupassant, no los de Poe. No. Cuentos, cuentitos, cuanto-cuanto, no más que hilitos de araña, esos larguitos de dos meses y piquito, lucecitas chiquititas, chispitas, cuentos de fogón. Siempre estoy junto a un fogón, hay un río cerca, aparejos tendidos; hay un fogón. Las llamas atraen los cuentos, los cuentos vienen a la hoguera, los atrae. Uno mira las brasas de un naranja encendido y las llamas flameando en azules; mientras tanto, las pupilas recogen los cuentos. Todos los cuentos vienen del fuego, el fuego atrae las memorias suletas. No, no tenemos un registro en las neuronas: allí puede estar lo conocido, lo registrado: los cuentos no, los cuentos que se cuenta por vez primera no están registrados, archivados; no, están fuera de uno, por ahí, en el aire, con frío, y van a las hogueras, revolotean en torno a ellas, se bañan en llamas, bailan, pasean, salamandras de la memoria. Por eso en el fogón se pronuncian cuentos, el fogonero respira, se inunda de los cuentos que bailan, planean, revolotean, se posan.
..
No, no, el fuego se enciende para pensar, para recibir pensamientos, para que los cuentos perdidos vengan a la lumbre. Los abuelos de las cavernas adoraban los cuentos, los llamaban dioses y eran como dioses. El cuento es Dios, la Biblia, el Ramayana, Ilíadas de fogón, cuentos maravillosos, cuentos de fogón.
Chiquitos, los míos son chiquitos. Insectitos, pero con alitas. Quizá por eso vuele y me permita ver la realidad de otro modo. Del modo que yo quiero, y pintarla con los colores necesarios para dotar de vida a los seres u objetos inanimados. Aquí está permitido. Al menos en este mundo cuentero. Universo increíble, arácnido, luciérnago, luciferiano, habitado de seres especiales (algunos in extremis). Donde la rutina no suele (ni quiere) ingresar.
Vení, entra a este universo. Dejaré la puerta entreabierta ..
..
No, no, el fuego se enciende para pensar, para recibir pensamientos, para que los cuentos perdidos vengan a la lumbre. Los abuelos de las cavernas adoraban los cuentos, los llamaban dioses y eran como dioses. El cuento es Dios, la Biblia, el Ramayana, Ilíadas de fogón, cuentos maravillosos, cuentos de fogón.
Chiquitos, los míos son chiquitos. Insectitos, pero con alitas. Quizá por eso vuele y me permita ver la realidad de otro modo. Del modo que yo quiero, y pintarla con los colores necesarios para dotar de vida a los seres u objetos inanimados. Aquí está permitido. Al menos en este mundo cuentero. Universo increíble, arácnido, luciérnago, luciferiano, habitado de seres especiales (algunos in extremis). Donde la rutina no suele (ni quiere) ingresar.
Vení, entra a este universo. Dejaré la puerta entreabierta ..
martes, agosto 11, 2009
All that Jazz
Genial film, profético de Bob Fosse. Cumplió 30 años, y como musical es una obra tan vasta y completa, que el resto no le llega siquiera a los talones.
Magistral interpretación de Roy Scheider (Tiburón), quien demostró estar a la altura de las circunstancias, y que su flexibilidad daba mucho mas que para hacer un papelucho taquillero.
En esta escena, la compañía baila "Take off with us" (Stan Lebowsky & Fred Tobias), pero se omiten 4' ande aparece una compañia erótica con vuelos no tradicionales. Más allá de la música, y el arreglo coreográfico, la jeta de los productores y los diálogos que esto suscita son fenómenos.
Uno de ellos dice:
- Acá perdimos el público de familia ..
Vale la pena conseguir la peli entera. No sólo por esto.
Toses.
El casete que se introduce dentro de un pequeño aparato de música.
Un dedo pulsa el botón play y comienza a oírse un concierto de Vivaldi.
A continuación, los primeros planos de un ojo recibiendo gotas de colirio y una pastilla que se disuelve en un vaso de agua.
Un hombre de "mediana edad" (like me) reflejado en el espejo: se quita el pitillo de los labios y bebe de dicho vaso.
Después el contrapicado de éste, bajo la ducha, con otro cigarrillo en la boca, ya mojado.
Y la imagen de un pequeño bote en cuya etiqueta se lee "Dexidrina". Se toma unas píldoras.
Ya vestido y de espaldas a la cámara, alza sus manos y exclama, de nuevo ante el espejo:
-"It’s show time, folks!".
Liturgia matinal que cumple religiosamente cada día el narcisista Joe Gideon (Roy Scheider), alter ego de Bob Fosse.
Por eso decimos que All that Jazz (1979) es una película autobiográfica, más aún: testamentaria!
Magistral interpretación de Roy Scheider (Tiburón), quien demostró estar a la altura de las circunstancias, y que su flexibilidad daba mucho mas que para hacer un papelucho taquillero.
En esta escena, la compañía baila "Take off with us" (Stan Lebowsky & Fred Tobias), pero se omiten 4' ande aparece una compañia erótica con vuelos no tradicionales. Más allá de la música, y el arreglo coreográfico, la jeta de los productores y los diálogos que esto suscita son fenómenos.
Uno de ellos dice:
- Acá perdimos el público de familia ..
Vale la pena conseguir la peli entera. No sólo por esto.
Toses.
El casete que se introduce dentro de un pequeño aparato de música.
Un dedo pulsa el botón play y comienza a oírse un concierto de Vivaldi.
A continuación, los primeros planos de un ojo recibiendo gotas de colirio y una pastilla que se disuelve en un vaso de agua.
Un hombre de "mediana edad" (like me) reflejado en el espejo: se quita el pitillo de los labios y bebe de dicho vaso.
Después el contrapicado de éste, bajo la ducha, con otro cigarrillo en la boca, ya mojado.
Y la imagen de un pequeño bote en cuya etiqueta se lee "Dexidrina". Se toma unas píldoras.
Ya vestido y de espaldas a la cámara, alza sus manos y exclama, de nuevo ante el espejo:
-"It’s show time, folks!".
Liturgia matinal que cumple religiosamente cada día el narcisista Joe Gideon (Roy Scheider), alter ego de Bob Fosse.
Por eso decimos que All that Jazz (1979) es una película autobiográfica, más aún: testamentaria!
Into the wild (again) - Hacia rutas salvajes
En una entrada previa dije que este film era un drama, la búsqueda de la verdad interior. Me hago cargo, pero es demasiado escueta la descripción.
Por eso traigo este corto de la peli.
Las actuaciones son decididamente buenas, pero el guión es impecable.
Está basado en la novela de John Krakauer, y a su vez este consultó en gran medida a la famila de Christopher McCandless/Alex Supertramp, ya que está basado en un hecho real.
La historia deja muchas puntas para analizar, es intensa/emotiva y no se si deja respuestas.
Si, en cambio, muchas preguntas.
El joven McCandless/Supertramp se lanza a vivir de la naturaleza, siguiendo los preceptos de Henry David Thoreau en Walden, la vida en los bosques, y cierta repulsión al sistema establecido.
Alex no es ningún piscuí, el tipo acaba de graduarse en Emory, especializandose en antropología con excelentes notas, pero no cesa en su anhelo de descubrir otro tipo de vida.
Para eso hará un recorrido que irá desde el centro de los EE.UU., hasta México, para luego terminar en Alaska.
Llevará consigo infinidad de libros que son sus eternos compañeros, donde habla con sus autores, citándolos de memoria.
La relación con sus padres, es un capítulo central, y la interpretación de ambos papeles memorable. La banda sonora está en la entrada anterior, acompaña y nos mete en clima. También aparece Kristen Stewart (Crepúsculo) en un rol muy logrado.
La dirección de Sean Penn, excelente.
Mi sugerencia, emotiva, única y sensible. Llevar pañuelo(s).
Ficha técnica, portal de Into the wild.
¡A disfrutar (que se acaba el cine)!
Por eso traigo este corto de la peli.
Las actuaciones son decididamente buenas, pero el guión es impecable.
Está basado en la novela de John Krakauer, y a su vez este consultó en gran medida a la famila de Christopher McCandless/Alex Supertramp, ya que está basado en un hecho real.
La historia deja muchas puntas para analizar, es intensa/emotiva y no se si deja respuestas.
Si, en cambio, muchas preguntas.
El joven McCandless/Supertramp se lanza a vivir de la naturaleza, siguiendo los preceptos de Henry David Thoreau en Walden, la vida en los bosques, y cierta repulsión al sistema establecido.
Alex no es ningún piscuí, el tipo acaba de graduarse en Emory, especializandose en antropología con excelentes notas, pero no cesa en su anhelo de descubrir otro tipo de vida.
Para eso hará un recorrido que irá desde el centro de los EE.UU., hasta México, para luego terminar en Alaska.
Llevará consigo infinidad de libros que son sus eternos compañeros, donde habla con sus autores, citándolos de memoria.
La relación con sus padres, es un capítulo central, y la interpretación de ambos papeles memorable. La banda sonora está en la entrada anterior, acompaña y nos mete en clima. También aparece Kristen Stewart (Crepúsculo) en un rol muy logrado.
La dirección de Sean Penn, excelente.
Mi sugerencia, emotiva, única y sensible. Llevar pañuelo(s).
Ficha técnica, portal de Into the wild.
¡A disfrutar (que se acaba el cine)!
Edgar Bailey
El poeta nos dejaba 19 años ha, y escribía cosas como:
Vuelo mucho con mis propias alas
muy alto por el cielo y también ando y mucho por la tierra
Me maravilla la capacidad de los hombres para el amor;
su coraje, su imaginacion
y así tambien la capacidad de algunos para sufrir con humildad su miseria
y hasta su locura y su muerte.
Pero me siento desolado ante el desborde del poder,
la extraviada soberbia y el horror,
la necedad y el desprecio que pretenden imponer.
Antes de irme, se me ocurre preguntar al cielo y la tierra
¿que hacer?
¿Que puedo hacer yo con mis pobres alas y mi bicicleta?
Todo está consumado,
pero algo habrá que hacer.
Algo se está haciendo ya.
Hay luces en el cielo y en la tierra,
y dire algo más casi con miedo:
Me parece oir la carcajada de Dios...
Vuelo mucho con mis propias alas
muy alto por el cielo y también ando y mucho por la tierra
Me maravilla la capacidad de los hombres para el amor;
su coraje, su imaginacion
y así tambien la capacidad de algunos para sufrir con humildad su miseria
y hasta su locura y su muerte.
Pero me siento desolado ante el desborde del poder,
la extraviada soberbia y el horror,
la necedad y el desprecio que pretenden imponer.
Antes de irme, se me ocurre preguntar al cielo y la tierra
¿que hacer?
¿Que puedo hacer yo con mis pobres alas y mi bicicleta?
Todo está consumado,
pero algo habrá que hacer.
Algo se está haciendo ya.
Hay luces en el cielo y en la tierra,
y dire algo más casi con miedo:
Me parece oir la carcajada de Dios...
Piedritas bajo la almohada
"Este es un libro que al igual que Las cartas que nunca llegaron está relacionado con mi infancia, con mi relación con mis viejos, sobre todo con el viejo., dice Mauricio Rosencof.
Quiero restituir la sensibilidad de la época, ahora que esa sensibilidad que está en nuestro entorno a veces no la percibimos.
Lo primero que hice con el Ñato (Eleuterio Huidobro), fue grabar los tres tomos de Memorias del calabozo, pero en la medida en que corre el tiempo uno se da cuenta que hay que plasmar en una forma literaria lo que padeció la familia.
Porque el castigo no era solamente para los que estábamos en cana, sino que el castigo era para toda la familia.
Este libro Piedritas bajo la almohada que editó Alfaguara, es la visión de los niños de los presos a través de dos narraciones.
El origen del título parte de la siguiente historia. Nosotros estábamos en un cuartel de Rocha y no podíamos entregar nada a nuestras hijas, ni dibujos, ni manualidades, ni escritos, ni canciones o poemas.
Estábamos incomunicados.
Como vos sabés, dos metros por uno, a media ración, sin ver el sol, sin poder hablar con nadie.
Entonces llegaban los gurises y nosotros no percibíamos lo que ocurría del mundo de la visita hacia afuera.
Hace pocos días mi hija me preguntaba:
-'Papá, hay algunas cosas de aquellos días que quiero saber si son alucinaciones mías o si eran verdad: por ejemplo si es verdad que yo te vi a vos colgado dentro de una jaula'.
Entonces para que entendiera algo le dije:
- 'Imaginate a Inés (Inés es mi nieta, tiene ocho años, y mi hija Alejandra tenía cinco y medio cuando yo caí), imaginate a Inés entre bayonetas'.
Lo de la visión de la jaula es así: estuvimos dando vueltas de cuartel en cuartel y en Paso de los Toros, con una doble reja con un garrote arriba de la cabeza con el que me apuntaba el guardia que estaba atrás mío, un oficial que entre la doble reja caminaba en un lugar estrecho de un metro por un metro y el lugar donde estaba yo y el espacio donde entraba ella rodeada por seis milicos con bayoneta calada, una milica que la revisaba y la desnudaba antes de entrar a la visita, un guardia con perros y un oficial que hacía esgrima en medio de la visita.
Imaginate lo que puede pasar por la cabeza de una niña".
Pulgarcito y yo
"Volviendo al origen del título del libro: es que al no tener nada para darle, lo que podés darle es un poco de imaginación, de fantasía, de sueños ya que eso no te lo pueden quitar. Entonces, del revoque de la pared del calabozo pude sacar un pequeño canto rodado blanquito, una piedrita blanca. Fui a la visita y luego de una inspección ocular y táctil, el oficial me autorizó a llevarlo para obsequiárselo a mi hija, que en ese tiempo tendría seis o siete años.
Cuando le di la piedrita le dije:
- Vos sabés hijita que cuando Pulgarcito se perdió en el bosque, la primera vez se perdió porque arrojó miguitas de pan en el camino, vinieron las palomas y se las comieron. La segunda vez fue más ingenioso, aprendió algo, y lo que puso en el camino fueron piedritas. De las piedritas que arrojó casi todas se perdieron. Sólo se conservan tres. Dos están bajo campana de cristal para su protección en el Museo del Niño, el museo que se llama Perrault, en París, y ésta, la tercera que tengo yo y ahora pasa a la palma de tu mano, que llegó por senderos misteriosos hasta donde me encuentro y que quiero que quede en tu posesión.
A partir de ese momento mi hija dormía con esa piedrita bajo la almohada y la explicación que daba era que esa piedrita le iba a permitir a papá el regresar a casa, así como Pulgarcito pudo llegar a la suya a través de las marañas del bosque.
Algo parecido pasaba con todos nuestros hijos. Este libro es una forma de recomponer la historia desde todos los frentes.
Los niños, esa ternura
"Fijate vos la fuerza que tienen los niños, Nosotros, durante los trece años que estuvimos en los calabozos no vimos niños.
A veces, cuando nos llevaban al excusado, que era una vez por día, encontrábamos algunos pedazos de diario tirados por ahí, para la higiene. Algunas veces ya utilizados y nosotros tratábamos de rescatar alguna noticia, alguna información.
Pero si por algún motivo aparecía la foto de un niño, lo agarrábamos para mirarlo. No se puede vivir en un mundo sin niños.
Recuerdo que una de las visiones más impactantes que tuve cuando salimos fueron los niños.
Veinticuatro horas antes de salir nos trasladaron a Cárcel Central a los 52 que quedábamos todavía y que no salimos por la amnistía sino por la ley especial. Nos subieron a un ómnibus. No teníamos nada claro, pensamos que tal vez nos enviaban al extranjero.
Yo iba sentado al lado del Lalo Gallinares, viejo amigo, y entonces el comandante nos pidió que bajáramos las cortinas de las ventanillas para que no nos vieran desde afuera. No le dimos pelota, ya estábamos muy rebeldes y yo recuerdo hasta hoy entre las cosas más nítidas que me quedan, ver a los niños en la calle. Hacía frío, tenían unas camperitas con capuchón. Parecían ositos en la calle.
En algún momento cuando en esa "Vuelta del Uruguay" de cuartel en cuartel a la que nos tenían sometidos, el Pepe Mujica, el Ñato Huidobro y yo nos encontramos y hablamos de algunas cosas. Entre ellas el tema de los niños. Yo me acuerdo que el Pepe, con una voz llena de sentimiento, decía: 'La vieja me pregunta en la visita (doña Lucy, la madre del Pepe, era un fenómeno) decime, vos que fuiste tan bandido, no habrás dejado por ahí algún gurisito?' Claro, la vieja quería un nieto y el Pepe quería un hijo".
Papá no tiene manos
"El problema del Ñato en relación a su hija Gabrielita era otro.
Yo, la última vez que vi a la petisa (la compañera de Huidobro) fue cuando salimos con el Ñato para las negociaciones de Florida y en una casa compartimentada en donde nos reunimos con el Ejecutivo entró la petisa y estaba barrigoncita.
El hecho es que ella cayó presa poco tiempo después y Gabrielita nace presa. Cuando creció un poco la retiraron de la cárcel donde estaba con su madre y luego quedó con la hermana del Ñato, quien la lleva a visitar al padre.
Tendría tres años cuando empieza esa peripecia. El problema es que oíamos a Gabrielita porque cuando llegaba al cuartel se escuchaba su llanto y sus alaridos. Porque, entre otras cosas que pasaban, las desvestían para ver si traían algún documento, algún arma o vaya uno a saber qué. La cuestión es que la hija del Ñato venía en un llanto. Luego, una de las cosas que decía era "Papá no tiene manos" y eso era porque en las visitas muchas veces nos sacaban la capuchas adelante de ellas, estábamos demacrados, con alguna matadura y esposados abajo, en una pata de la mesa. No nos veían las manos y entonces pensaban 'papá no tiene manos'.
Una vuelta el Ñato, a través del sistema morse que habíamos reinventado y con el cual nos comunicábamos de una celda a la otra, me dice: 'Creo que voy a cancelar la visita porque le hace mucho daño a Gabrielita y me hace mucho daño a mí. Esto lo hacen con sadismo y para el disfrute de ellos, así que es mejor cancelarlo', decía en un tono de consulta.
Y entonces lo que yo le respondí fue: 'Si ahora piensa que papá no tiene manos, si deja de verte va a pensar que no tiene papá y eso va a ser mucho más grave'. Lo que había que hacer es que ella sienta que viene a ver al padre para algo concreto. Digamos algo así como 'voy a ver a papá porque papá me va a...' Y ahí la incógnita.
Dibujos (el Ñato dibuja muy bien) no le podía entregar, tampoco manualidades.
La única cosa que podés hacerle -le dije- son cuentos, de tal manera que la botija piense:
'El domingo voy a visitar a papá porque papá me va a hacer un cuento'.
Acto seguido y mediante nuestro sistema morse de golpecitos en la pared que dividía una celda de la otra, el Ñato me dice que lo va a meditar. Yo siento que se levanta, siento sus pasos trillando de un lado para otro y al rato me llama nuevamente y me pasa el siguiente mensaje:
'Sí, tenés razón, pero yo no sé cuentos'.
A lo que yo le contesto: 'No hay drama. Cada vez que venga yo te voy a pasar un cuento para chiquilines'.
Es así que le fui contando una historia en episodios de visita en visita.
Una historia que si la gente quiere enterarse de que se trata, está precisamente en Piedritas bajo la almohada.
Quiero restituir la sensibilidad de la época, ahora que esa sensibilidad que está en nuestro entorno a veces no la percibimos.
Lo primero que hice con el Ñato (Eleuterio Huidobro), fue grabar los tres tomos de Memorias del calabozo, pero en la medida en que corre el tiempo uno se da cuenta que hay que plasmar en una forma literaria lo que padeció la familia.
Porque el castigo no era solamente para los que estábamos en cana, sino que el castigo era para toda la familia.
Este libro Piedritas bajo la almohada que editó Alfaguara, es la visión de los niños de los presos a través de dos narraciones.
El origen del título parte de la siguiente historia. Nosotros estábamos en un cuartel de Rocha y no podíamos entregar nada a nuestras hijas, ni dibujos, ni manualidades, ni escritos, ni canciones o poemas.
Estábamos incomunicados.
Como vos sabés, dos metros por uno, a media ración, sin ver el sol, sin poder hablar con nadie.
Entonces llegaban los gurises y nosotros no percibíamos lo que ocurría del mundo de la visita hacia afuera.
Hace pocos días mi hija me preguntaba:
-'Papá, hay algunas cosas de aquellos días que quiero saber si son alucinaciones mías o si eran verdad: por ejemplo si es verdad que yo te vi a vos colgado dentro de una jaula'.
Entonces para que entendiera algo le dije:
- 'Imaginate a Inés (Inés es mi nieta, tiene ocho años, y mi hija Alejandra tenía cinco y medio cuando yo caí), imaginate a Inés entre bayonetas'.
Lo de la visión de la jaula es así: estuvimos dando vueltas de cuartel en cuartel y en Paso de los Toros, con una doble reja con un garrote arriba de la cabeza con el que me apuntaba el guardia que estaba atrás mío, un oficial que entre la doble reja caminaba en un lugar estrecho de un metro por un metro y el lugar donde estaba yo y el espacio donde entraba ella rodeada por seis milicos con bayoneta calada, una milica que la revisaba y la desnudaba antes de entrar a la visita, un guardia con perros y un oficial que hacía esgrima en medio de la visita.
Imaginate lo que puede pasar por la cabeza de una niña".
Pulgarcito y yo
"Volviendo al origen del título del libro: es que al no tener nada para darle, lo que podés darle es un poco de imaginación, de fantasía, de sueños ya que eso no te lo pueden quitar. Entonces, del revoque de la pared del calabozo pude sacar un pequeño canto rodado blanquito, una piedrita blanca. Fui a la visita y luego de una inspección ocular y táctil, el oficial me autorizó a llevarlo para obsequiárselo a mi hija, que en ese tiempo tendría seis o siete años.
Cuando le di la piedrita le dije:
- Vos sabés hijita que cuando Pulgarcito se perdió en el bosque, la primera vez se perdió porque arrojó miguitas de pan en el camino, vinieron las palomas y se las comieron. La segunda vez fue más ingenioso, aprendió algo, y lo que puso en el camino fueron piedritas. De las piedritas que arrojó casi todas se perdieron. Sólo se conservan tres. Dos están bajo campana de cristal para su protección en el Museo del Niño, el museo que se llama Perrault, en París, y ésta, la tercera que tengo yo y ahora pasa a la palma de tu mano, que llegó por senderos misteriosos hasta donde me encuentro y que quiero que quede en tu posesión.
A partir de ese momento mi hija dormía con esa piedrita bajo la almohada y la explicación que daba era que esa piedrita le iba a permitir a papá el regresar a casa, así como Pulgarcito pudo llegar a la suya a través de las marañas del bosque.
Algo parecido pasaba con todos nuestros hijos. Este libro es una forma de recomponer la historia desde todos los frentes.
Los niños, esa ternura
"Fijate vos la fuerza que tienen los niños, Nosotros, durante los trece años que estuvimos en los calabozos no vimos niños.
A veces, cuando nos llevaban al excusado, que era una vez por día, encontrábamos algunos pedazos de diario tirados por ahí, para la higiene. Algunas veces ya utilizados y nosotros tratábamos de rescatar alguna noticia, alguna información.
Pero si por algún motivo aparecía la foto de un niño, lo agarrábamos para mirarlo. No se puede vivir en un mundo sin niños.
Recuerdo que una de las visiones más impactantes que tuve cuando salimos fueron los niños.
Veinticuatro horas antes de salir nos trasladaron a Cárcel Central a los 52 que quedábamos todavía y que no salimos por la amnistía sino por la ley especial. Nos subieron a un ómnibus. No teníamos nada claro, pensamos que tal vez nos enviaban al extranjero.
Yo iba sentado al lado del Lalo Gallinares, viejo amigo, y entonces el comandante nos pidió que bajáramos las cortinas de las ventanillas para que no nos vieran desde afuera. No le dimos pelota, ya estábamos muy rebeldes y yo recuerdo hasta hoy entre las cosas más nítidas que me quedan, ver a los niños en la calle. Hacía frío, tenían unas camperitas con capuchón. Parecían ositos en la calle.
En algún momento cuando en esa "Vuelta del Uruguay" de cuartel en cuartel a la que nos tenían sometidos, el Pepe Mujica, el Ñato Huidobro y yo nos encontramos y hablamos de algunas cosas. Entre ellas el tema de los niños. Yo me acuerdo que el Pepe, con una voz llena de sentimiento, decía: 'La vieja me pregunta en la visita (doña Lucy, la madre del Pepe, era un fenómeno) decime, vos que fuiste tan bandido, no habrás dejado por ahí algún gurisito?' Claro, la vieja quería un nieto y el Pepe quería un hijo".
Papá no tiene manos
"El problema del Ñato en relación a su hija Gabrielita era otro.
Yo, la última vez que vi a la petisa (la compañera de Huidobro) fue cuando salimos con el Ñato para las negociaciones de Florida y en una casa compartimentada en donde nos reunimos con el Ejecutivo entró la petisa y estaba barrigoncita.
El hecho es que ella cayó presa poco tiempo después y Gabrielita nace presa. Cuando creció un poco la retiraron de la cárcel donde estaba con su madre y luego quedó con la hermana del Ñato, quien la lleva a visitar al padre.
Tendría tres años cuando empieza esa peripecia. El problema es que oíamos a Gabrielita porque cuando llegaba al cuartel se escuchaba su llanto y sus alaridos. Porque, entre otras cosas que pasaban, las desvestían para ver si traían algún documento, algún arma o vaya uno a saber qué. La cuestión es que la hija del Ñato venía en un llanto. Luego, una de las cosas que decía era "Papá no tiene manos" y eso era porque en las visitas muchas veces nos sacaban la capuchas adelante de ellas, estábamos demacrados, con alguna matadura y esposados abajo, en una pata de la mesa. No nos veían las manos y entonces pensaban 'papá no tiene manos'.
Una vuelta el Ñato, a través del sistema morse que habíamos reinventado y con el cual nos comunicábamos de una celda a la otra, me dice: 'Creo que voy a cancelar la visita porque le hace mucho daño a Gabrielita y me hace mucho daño a mí. Esto lo hacen con sadismo y para el disfrute de ellos, así que es mejor cancelarlo', decía en un tono de consulta.
Y entonces lo que yo le respondí fue: 'Si ahora piensa que papá no tiene manos, si deja de verte va a pensar que no tiene papá y eso va a ser mucho más grave'. Lo que había que hacer es que ella sienta que viene a ver al padre para algo concreto. Digamos algo así como 'voy a ver a papá porque papá me va a...' Y ahí la incógnita.
Dibujos (el Ñato dibuja muy bien) no le podía entregar, tampoco manualidades.
La única cosa que podés hacerle -le dije- son cuentos, de tal manera que la botija piense:
'El domingo voy a visitar a papá porque papá me va a hacer un cuento'.
Acto seguido y mediante nuestro sistema morse de golpecitos en la pared que dividía una celda de la otra, el Ñato me dice que lo va a meditar. Yo siento que se levanta, siento sus pasos trillando de un lado para otro y al rato me llama nuevamente y me pasa el siguiente mensaje:
'Sí, tenés razón, pero yo no sé cuentos'.
A lo que yo le contesto: 'No hay drama. Cada vez que venga yo te voy a pasar un cuento para chiquilines'.
Es así que le fui contando una historia en episodios de visita en visita.
Una historia que si la gente quiere enterarse de que se trata, está precisamente en Piedritas bajo la almohada.
Mauricio Rosencof, un Gran Escritor (si, con mayúscula)
Mauricio es un ex tupa(maro) que estuvo preso como once años en la ROU República Oriental del Uruguay. En este fragmento habla sobre como hizo pa' sobrevivir.
¿El sentido del humor le sirvió también en prisión?
"En prisión claro que ayudó. El 'Ñato' (Eleuterio Ramírez, actual senador) que un tiempo estuvo en la celda del lado, también lo tenía. Hablábamos a través del muro. Mucha literatura quedó entre los ladrillos. Inventamos una clave morse especial. Una vez que nos llegó un envío de útiles de aseo él me dijo que chupara la barra de desodorante. Yo no entendía nada. Y entonces me explicó: '¡No ves que tiene alcohol!...' Y fue una buena curda aquella".
¿Qué le ocurre por dentro cuando ve representar "Bataraz" (broli de su autoría)?
"Trece años estuve en prisión y diez meses en interrogatorio. Eramos nueve rehenes del MLN. Habían dicho los militares: 'Ya que no pudimos matarlos, los vamos a volver locos'. Dos de los nueve enloquecieron y uno murió en el calabozo. Nosotros vivimos en condiciones durísimas, en calabozos de menos de 2 m2. Por la sed, reciclábamos nuestra orina, comíamos insectos... Colgábamos un hilito en la celda para tener la ilusión, si se movía, de que había aire. Sin embargo, ver la representación de esa situación no me provoca ningún desquicio emocional. Las vivencias las puedo manejar como material de archivo y de lucha social. He trabajado mucho el tema de los desaparecidos, estos temas son parte de uno. Hubo en nuestros países una guerra, pero el botín de guerra incluyó la no devolución de los compañeros. Frente a lo que viví no tengo odio ni rencor, ni deseo de venganza, pero sigo siendo un militante político, social y un escritor.
Cuando salimos en libertad, aceptamos una invitación de un convento franciscano. Hay que recordar que muchos de los franciscanos, y otros curas y monjas, fueron parte del MLN. Allí me dieron una pieza. Luego me llevaron a ver a mis padres, a mis viejos, que después que les destrozaron su casa, debieron irse a un hogar de ancianos. Habían recibido amenazas de que lanzarían una bomba si íbamos allá. Entré, los vi, y parecía que yo había faltado de mi casa apenas un fin de semana.
Mamá me mira y me dice lo que dicen todas las madres: '¿Comiste?' El viejo, medio sordo, 80 años, me hace una seña.
En todo el tiempo que milité, nunca me dijo nada sobre mi opción política. Entonces me habla:
'Ahora que saliste me vas a contestar: ¿qué diferencia hay entre un comunista y un tupamaro?' Los tupamaros somos los comunistas, le contesté..."
Háblenos de su libro "Las cartas que nunca llegaron (un librazo)".
"Me di cuenta que no había hecho aún el descubrimiento de que uno es uno y todos los demás. Es su padre, hijos, compañeros, su patria y su perro. Entré a pensar a mi padre, que ya no está y lo tenía como desconocido. La historia comienza en la infancia. Se me reactualizan así elementos ya olvidados. Hay personajes de entonces que adquieren una significación, como el cartero. Yo era un niño de barrio, amigo del hijo de un italiano, Fito. Recuerdo haber visto a mi madre, Rosa, tejiendo calcetas para las Brigadas Internacionales. Mi viejo, Isaac, era un sastre bolche (comunista), venido desde Polonia, fue fundador del Sindicato de la Aguja. La llegada del cartero al inquilinato donde vivíamos era un acontecimiento. Recuerdo que papá lo hacía pasar al patio y le daba una copa de enguindado. Eran cartas trabajosamente escritas en un pueblito perdido de Polonia, que atravesando mares y confusiones geográficas lograban llegar a Montevideo. Por eso la carta podía esperar al domingo, para ser leída en la mesa familiar, como un rito. Pero de repente las cartas empezaron a dejar de llegar. Yo le decía a Fito: 'Mis tíos están en la guerra' y Fito, mi gran amigo hasta hoy, respondía 'Los míos también'.
Entonces los domingos se leían las cartas viejas. Las cartas que no llegaron más yo las escribí, de ahí en adelante, para contar su historia desde Auschwitz".
Si esta nota te emocionó, te aconsejo buscar en las librerías Piedritas bajo la almohada (de Mauricio), una perlita.
A modo de intro, va este fragmento:
Alejandrito González Calderón, el Cat Stevens criollo
Esta mañana en Cadena Tiempo pasaron este tema que es un clásico, y me vino a la sabiola el siempre joven Alex González Calderón, amigo que siempre supo cantar este tema, con algún toque histriónico.
En honor a Alex, va esta entrada y el recuerdo de Cat Stevens.
Salú!
It's not time to make a change ...
Just relax, take it easy ...
You're still young, that's your fault ...
There's so much you have to know ...
Find a girl, settle down ...
If you want you can marry ...
Look at me (cagamos), I am old, but I'm happy ...
I was once like you are now ...
And I know that it's not ...
To be calm when you've found ...
But take your time (pero no muuuuucho), think a lot ...
Think of everything you've got ...
For you will still be here tomorrow ...
But your dreams may not ...
How can I try to explain? (¿se pueden explicar los sentimientos?) ...
When I do he turns away ag...been the same, same old story ...
From the moment could talk ...
II was ordered to list...
And I know that I have to go away ...
I know I have to go ...
It's not time to make a change (como nos resistimos al puticambio)...
Just sit down, take it slowly ...
You're still young (me not), that's fault ...
There's so much youryou have to go through ...
Find a girl (if possible), settle down ...
If you want can marry ...
Look at me, youI am old, but I'm happy ...
All the times that I've cried ...ping all the things I knew inside ...
If they were right I'd agree ...
And I know that I have to go away ...
I know I have to go
En honor a Alex, va esta entrada y el recuerdo de Cat Stevens.
Salú!
It's not time to make a change ...
Just relax, take it easy ...
You're still young, that's your fault ...
There's so much you have to know ...
Find a girl, settle down ...
If you want you can marry ...
Look at me (cagamos), I am old, but I'm happy ...
I was once like you are now ...
And I know that it's not ...
To be calm when you've found ...
But take your time (pero no muuuuucho), think a lot ...
Think of everything you've got ...
For you will still be here tomorrow ...
But your dreams may not ...
How can I try to explain? (¿se pueden explicar los sentimientos?) ...
When I do he turns away ag...been the same, same old story ...
From the moment could talk ...
II was ordered to list...
And I know that I have to go away ...
I know I have to go ...
It's not time to make a change (como nos resistimos al puticambio)...
Just sit down, take it slowly ...
You're still young (me not), that's fault ...
There's so much youryou have to go through ...
Find a girl (if possible), settle down ...
If you want can marry ...
Look at me, youI am old, but I'm happy ...
All the times that I've cried ...ping all the things I knew inside ...
If they were right I'd agree ...
And I know that I have to go away ...
I know I have to go
¿Querés pintar?
En los mapas del cielo el sol siempre es amarillo Esa hierba tan verde se ve como un manto lejano Si le vez venir |
Toquinho & Vinicius De Moraes |
Leyenda árabe - patagónica
Dos amigos viajaban por la meseta (patagónica?) y en determinado punto del camino, discutieron y uno le encajó un trompis al otro.
El agredido no reaccionó (bolú?), se limitó a escribir en la arena:
"Hoy un amigo me dió una piña".
Siguieron y llegaron a un brazo del río Chubut, donde resolvieron bañarse.
En ese momento, el que recibió la ofensa comenzó a ahogarse, pero fue salvado por el amigo.
Al recuperarse, agarró un trozo de carbón y escribió en una piedra:
"Hoy mi mejor amigo me salvó la vida".
Intrigado, el otro indagó:
– Por qué, después que te pegué, escribiste en la arena y, ahora, hacés lo mismo, pero sobre una piedra?
Sonriendo respondió:
- Cuando un gran amigo nos lastima, debemos escribir donde el viento del olvido y del perdón se encargue de emborronar y borrar el recuerdo. Por otro lado, cuando algo bueno nos pasa, debemos grabarlo en la piedra de la memoria y del corazón, donde ningún viento (ni el nuestro, ese que sopló el domingo p.pdo.) del mundo podrá borrarlo nunca jamás.
Evidentemente el agredido no era ningún bolú, sino un tipo paciente, sabio y esperanzado, un zen patagón.
lunes, agosto 10, 2009
Sissí, Freud, Hitler y Sacher
El hecho de que un pastelero haya dado nombre al hotel más famoso de Viena es algo que dice mucho en favor de esta ciudad.
Quizá la grandeza del Imperio Austrohúngaro, al desintegrarse, haya desembocado finalmente en la tarta de chocolate Sacher.
Grandes y controvertidas creaciones del espíritu se han engendrado en Viena desde el siglo XIX: el simbolismo de Gustav Klimt, los valses de Strauss, las operetas de Franz von Suppé y de Offenbach, el psicoanálisis de Freud, la literatura de Robert Musil, del movimiento socialdemócrata, el sionismo, el antisemitismo y la filosofía de Wittgenstein.
A ellas hay que añadir la tarta Sacher, que consiste en dos capas de chocolate unidas con mermelada de frambuesa y cubiertas con chocolate negro glaseado, a las que a veces se acompaña con chantilly.
Esta tarta la creó en el año 1832 el aprendiz de pastelero Franz Sacher.
El éxito le animó a levantar su propio negocio, pero fue su hijo Eduard quien, después de trabajar en hoteles de París y Londres, dio el salto, compró un palacio situado detrás de la ópera de Viena y abrió allí una tienda de repostería que se convirtió con el tiempo en un hotel de lujo, regentado todavía hoy por uno de sus herederos.
Pero más allá de cualquier convulsión política y social, en Viena hay planteado un pleito histórico que va más allá de la filosofía.
¿Quién creó realmente la tarta Sacher?
La emperatriz Sissí iba en una carroza dorada todas las tardes a tomar esa tarta a la pastelería Demel, que aún permanece vigente.
Este establecimiento se había apropiado de la fórmula, lo que generó una larga disputa que acabó en los tribunales.
El obrador del hotel Sacher ganó el juicio y, a partir de esa sentencia, logró patentar la tarta y se arrogó el derecho de lacrarla con su sello.
Corren algunas leyendas alrededor de este postre.
Se dice que Sigmund Freud, en el instante del éxtasis con su mujer, Martha Barnays, entre los gemidos convulsos de placer, solía gritar: "¡Sachertorte!, ¡Sachertorte!" (goloso el guacho!).
Por otra parte, es bien conocido que Hitler en su juventud anduvo perdido por las calles de Viena sin bigote tratando inútilmente de ingresar en la Academia de Bellas Artes. Después de varios intentos fallidos, Hitler desistió de ser artista y, al bajar por la escalinata de la academia, abandonó la calabaza, que le había otorgado el tribunal, y en uno de los peldaños se dio una palmada en la frente que le iluminó el cerebro y decidió dedicarse a la política.
Si en lugar de devorar la historia hasta reducirla a escombros hubiera decidido degustar una tarta Sacher, tal vez el siglo XX habría cambiado de destino.
Quizá la grandeza del Imperio Austrohúngaro, al desintegrarse, haya desembocado finalmente en la tarta de chocolate Sacher.
Grandes y controvertidas creaciones del espíritu se han engendrado en Viena desde el siglo XIX: el simbolismo de Gustav Klimt, los valses de Strauss, las operetas de Franz von Suppé y de Offenbach, el psicoanálisis de Freud, la literatura de Robert Musil, del movimiento socialdemócrata, el sionismo, el antisemitismo y la filosofía de Wittgenstein.
A ellas hay que añadir la tarta Sacher, que consiste en dos capas de chocolate unidas con mermelada de frambuesa y cubiertas con chocolate negro glaseado, a las que a veces se acompaña con chantilly.
Esta tarta la creó en el año 1832 el aprendiz de pastelero Franz Sacher.
El éxito le animó a levantar su propio negocio, pero fue su hijo Eduard quien, después de trabajar en hoteles de París y Londres, dio el salto, compró un palacio situado detrás de la ópera de Viena y abrió allí una tienda de repostería que se convirtió con el tiempo en un hotel de lujo, regentado todavía hoy por uno de sus herederos.
Pero más allá de cualquier convulsión política y social, en Viena hay planteado un pleito histórico que va más allá de la filosofía.
¿Quién creó realmente la tarta Sacher?
La emperatriz Sissí iba en una carroza dorada todas las tardes a tomar esa tarta a la pastelería Demel, que aún permanece vigente.
Este establecimiento se había apropiado de la fórmula, lo que generó una larga disputa que acabó en los tribunales.
El obrador del hotel Sacher ganó el juicio y, a partir de esa sentencia, logró patentar la tarta y se arrogó el derecho de lacrarla con su sello.
Corren algunas leyendas alrededor de este postre.
Se dice que Sigmund Freud, en el instante del éxtasis con su mujer, Martha Barnays, entre los gemidos convulsos de placer, solía gritar: "¡Sachertorte!, ¡Sachertorte!" (goloso el guacho!).
Por otra parte, es bien conocido que Hitler en su juventud anduvo perdido por las calles de Viena sin bigote tratando inútilmente de ingresar en la Academia de Bellas Artes. Después de varios intentos fallidos, Hitler desistió de ser artista y, al bajar por la escalinata de la academia, abandonó la calabaza, que le había otorgado el tribunal, y en uno de los peldaños se dio una palmada en la frente que le iluminó el cerebro y decidió dedicarse a la política.
Si en lugar de devorar la historia hasta reducirla a escombros hubiera decidido degustar una tarta Sacher, tal vez el siglo XX habría cambiado de destino.
domingo, agosto 09, 2009
Bridgestone Invitational
Culminó en Akron Ohio, el Bridgestone Invitational, torneo que forma parte de los campeonatos de golf del mundo.
El felino Tiger Woods, se alzó con una nueva victoria, la septuagésima de su carrera, y la séptima en este torneo.
El californiano ya no da que hablar, sino que con su accionar pulveriza todos los récords habidos.
Hoy arrancó a tres golpes de la punta, y en tan solo cuatro hoyos, le diò caza al irlandés Padraig Harrington.
La definición fuè emotiva hasta el hoyo 16, donde Harrington cometiò un imperdonable error que le costò el torneo: anotò 8 golpes en el par 5 del 16. Tiger anotò birdie y ya no hubo nada que hacer.
Mas allá de esto, la labor del cordobés Angel Cabrera, fue encomiable. Un cuarto puesto que le da unos miles de dolares y muchos puntos para seguir sumando en el ranking mundial de golf. Asì se hace Pato!
Destaco del evento, la honestidad y caballerosidad del sudafricano Tim Clark, quien en la jornada saturnina compartiò la salida ppal. junto al irlandés. En el hoyo 16 Clark marcò la pelota, y la corrió, pero al volver a jugarla, lo hizo desde una posición errónea. Tim se percató de esto recién en el 18, e hizo el descargo ante las autoridades. Genial, porque nadie lo estaba controlando, pero en golf, el autocontrol es una condición sine qua non, de allí que no sea populorum. No es una cuestión de guitarra, sino de vocación a la veritas. Bravo por Clark, quien cargó con dos golpes de multa, pero con el reconocimiento de la prensa y de sus pares.
El jueves tendremos el último major del año: el PGA Championship. Ande? En la cancha de Hazeltine en Minesotta. Defensor del título: Padraig Harrington. El último ganador en esta cancha fue Rich Beem. A no perderse el torneo, en particular atenciòn con el bellísimo hoyo 16 de Hazeltine, uno de los mejores del mundo. Mondo cane!
El felino Tiger Woods, se alzó con una nueva victoria, la septuagésima de su carrera, y la séptima en este torneo.
El californiano ya no da que hablar, sino que con su accionar pulveriza todos los récords habidos.
Hoy arrancó a tres golpes de la punta, y en tan solo cuatro hoyos, le diò caza al irlandés Padraig Harrington.
La definición fuè emotiva hasta el hoyo 16, donde Harrington cometiò un imperdonable error que le costò el torneo: anotò 8 golpes en el par 5 del 16. Tiger anotò birdie y ya no hubo nada que hacer.
Mas allá de esto, la labor del cordobés Angel Cabrera, fue encomiable. Un cuarto puesto que le da unos miles de dolares y muchos puntos para seguir sumando en el ranking mundial de golf. Asì se hace Pato!
Destaco del evento, la honestidad y caballerosidad del sudafricano Tim Clark, quien en la jornada saturnina compartiò la salida ppal. junto al irlandés. En el hoyo 16 Clark marcò la pelota, y la corrió, pero al volver a jugarla, lo hizo desde una posición errónea. Tim se percató de esto recién en el 18, e hizo el descargo ante las autoridades. Genial, porque nadie lo estaba controlando, pero en golf, el autocontrol es una condición sine qua non, de allí que no sea populorum. No es una cuestión de guitarra, sino de vocación a la veritas. Bravo por Clark, quien cargó con dos golpes de multa, pero con el reconocimiento de la prensa y de sus pares.
El jueves tendremos el último major del año: el PGA Championship. Ande? En la cancha de Hazeltine en Minesotta. Defensor del título: Padraig Harrington. El último ganador en esta cancha fue Rich Beem. A no perderse el torneo, en particular atenciòn con el bellísimo hoyo 16 de Hazeltine, uno de los mejores del mundo. Mondo cane!
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