A little help from my friends

Thanks a lot to Judy Parffit, who gave us a very interesting tip regard to our previous question.

Good luck for all of you!

TV

A ver como andamos de la memoria televisiva:
Nombre de la actriz [fácil]
Serie [idem]
Nombre del episodio [..]
Temporada
Et autres ..

Enjoy TV time!

Barry Burn, un duende travieso

Como gran parte del público lector, bien sabéis, o al menos imagináis que el golf produce efectos hipnóticos en mi persona.
No es algo muy oculto, pero este British Open, amén de ser tan o mas emocionante que aquel de 1999, donde naciera una empatía fenomenal entre Jean Van de Velde y mi persona, pude corroborar algunas cuestiones.
Primero, mucha gente [mas del 98% de la comunidad golfera], sepultó al francés por su actuación en el hoyo final [el video que propone Clarín es harto elocuente y omnivigente], pero ocho años después, y entre jugadores de la talla del irlandés Padraig Harrington, el Niño Sergio García, o nuestro Pigu Romero, el Barry Burn mostró sus fauces otra vez.
Mi conclusión coincide con la de Jean Notre Ami: "No es tan difícil hacer siete en este hoyo".
Luego de su actuación, mucha gente se burlaba de Jean, pero luego de ver los scores obtenidos en los hoyos finales, por los que finalizaron en los primeros tres lugares del British Open 2007, corresponde repreguntarse qué opinión merecen los hoyos 17 y 18 de Carnoustie. Veamos la opinión de algunos experimentados golfistas:
Silvia Bertolaccini, la ex jugadora, calificó así la definición por ESPN: "El golf es así de impredecible". Estimada Silvia. Roberto De Vicenzo afirma: "Existen fantasmas en las canchas y en las mentes de los jugadores". De acuerdo con su opinión, los de Carnoustie, en especial los de los hoyos 17 y 18, son los más malignos existentes en el golf del planeta tierra.

Y pensar que [casi] todos se mofaban de Van de Velde, una vez mas coincido con él, celebro su filosofía, y comprendo una vez mas, por-qué diablos el francés me cayó tan bien, y pasó a ser simplemente "Jean Notre Ami".




Allez Jean!!

136º edición del British Open

[Carnoustie, especial] Esta no fué una edición mas del torneo mas antiguo y mas importante del golf. Se trata del único de los majors que se disputa fuera de los Estados Unidos, y para sumarle emoción, las canchas que forman parte de la rotación del British Open [mas conocido como The Open en el mundo golfístico], son varias:

Carnoustie

St Andrews

Royal Troon

Muirfield

Prestwick

Musselburgh

Turnberry

Royal Portrush

Royal Lytham

Royal Birkdale

Hoylake

Sandwich

Deal

En esta ocasión el Open regresó a Carnoustie, luego de ocho años de estar fuera del circuito.
La exigencia con que había sido preparado el campo en 1999, hizo que mas que un festejo, el evento fuese un suplicio en aquel entonces.
Seguramente por eso, las autoridades del club presentaron un campo exigente, pero no injugable. Y el golf argentino tuvo [este año], el orgullo de contar con dos representantes de lujo: el cordobés Angel Pato Cabrera, y el tucumano Andrés Pigu Romero.
El Pato, jugador consumado y archiconsagrado, luego de atropellar en el US Open de Junio último. El Pigu, obtuvo la clasificación, merced a su inteligente octavo puesto en la edición 135º del British Open, que le diera el pasaporte automático para este año.
Nuestros compatriotas tuvieron un notable desempeño, excelentes primeras rondas, pasaron el corte clasificatorio y el día sábado que es cuando comienza la otra parte del torneo el diminuto Pigu, nuevamente dió muestras de su grandeza, del temple, de las agallas, del fuego que lleva en su interior para ganar.
El año pasado, cuando Severiano Ballesteros vió jugar al tucumano, reparó en él, y vaticinó que Pigu saciaría su sed de victoria.
Este domingo, el Pigu Romero, que arrancó en la décima posición a siete golpes del puntero, el español Sergio García, nos dió otra jornada inolvidable para el golf.
La cosa es que merced a una performance única, Romero hizo diez birdies, tomando el liderazgo por dos golpes en la vuelta final. Pero un tropezón en el hoyo 17, le restó posibilidades al genial tucumano.
Pocas veces vivimos un torneo con tanta emoción, aunque los que llevamos algunas décadas en el golf, recordamos este Carnoustie con cierto favoritismo para los argentinos: José Jurado fué segundo en 1931, Antonio Cerdá segundo en 1953, el Pato Cabrera quedó a un golpe en 1999, y el Pigu repitió la hazaña en 2007.
El torneo se definió en un desempate a cuatro hoyos entre el irlandés Padraig Harrington y el español Sergio Garcia, donde se impusiera el primero, pero el público ovacionó la figura del Pigu, quien obtuvo el pasaporte para el PGA Championship, último major de la temporada, y para varios majors de 2008.
Por eso desde aquí resaltamos, destacamos y felicitamos al Pigu por el gran paso que dió para el golf latinoamericano.
Y recordamos que también se puede ganar, aún sin salir primero: ¡Bravo Pigu!

Siento que ya pertenezco a este mundo

La frase corresponde al genial golfista tucumano Andrés Pigu Romero.
"Super Romero" de aquí en más, luego de finalizar a un golpe del ganador del British Open 2007, disputado en los inolvidables links de Carnoustie.
A continuación una nota de su autoría, que refleja como nadie, las emociones experimentadas por el "Super golfista":


Fue una semana increíble, la mejor de mi carrera, por la importancia del torneo y por el resultado que obtuve. Tengo sensaciones raras; por un lado siento un poco de amargura por cómo se me escapó el título, pero por otro me pone contento el nivel de juego que alcancé.
Nunca olvidaré los últimos hoyos. En el 17 no definía con qué palo tirar. Al final agarré el hierro 2 y tuve mala suerte, porque la pelota pegó en la pared del arroyo y se fue afuera. En el 18 quería hacer birdie, pero estaba jugando en Carnoustie, una cancha que no te permite ningún error. Quizás, si hubiera pensado un poco más la habría dejado en el medio del green y sacaba el par, pero exigí el tiro y quedé afuera del play-off por un golpe.
En ningún momento sentí la presión. Me tocó jugar con Jim Furyk, que fue número dos del mundo y estuve muy cómodo. Lo más importante es que siento que ya pertenezco a este mundo; por eso no tengo ninguna frustración.

Desde el foso / El Negro Fontanarrosa, ¿primer santo argentino?

Por Daniel Samper Pizano

El 24 de enero pasado cantaba en Buenos Aires Joan Manuel Serrat.

Minutos antes de que se iniciara el concierto del cantautor español, algunos de los espectadores vieron que entraba a la sala, por una puerta lateral, un tipo de barba y aspecto risueño en su silla de ruedas. Lo reconocieron de inmediato y empezaron a aplaudirlo.
Pocos segundos después, todo el público que atiborraba el gigantesco Teatro Rex se había puesto de pie y ovacionaba al hombre de la silla de ruedas. Era Roberto Fontanarrosa, el Negro, que recibía una nueva prueba del cariño que le tienen los argentinos.

La ovación se prolongó durante tres o cuatro minutos. El Negro, impedido de todo movimiento del cuello para abajo, no pudo responder más que con sonrisas y agradecimientos entrecortados.
Si algún efecto positivo ha tenido la enfermedad que lentamente paraliza los músculos de Fontanarrosa es el de haber convertido en un cariño desbordado la admiración general por este humorista de 62 años.

Hace cinco, seis años, cuando aún podía caminar por las calles y sentarse en los cafés a conversar de fútbol y seguir con los ojos a las chicas transeúntes, andar con él por Buenos Aires o Rosario, su tierra natal, era como hacerlo con el Pato Donald. Cada diez metros alguien lo detenía para saludarlo o pedirle un autógrafo. Otro le gritaba desde la acera opuesta "¡Sos grande!" o "¡Vamos Central todavía!", en alusión al equipo de fútbol de sus entretelas.
Desde que está impedido es mucho peor. A la gente no le basta con saludar a Fontanarrosa, sino que besarlo se ha convertido en deporte nacional. Digo mal: internacional, porque pude comprobar que en Guadalajara (México) y Cartagena y Barranquilla (Colombia), adonde lo acompañé a participar en charlas sobre el fútbol y el humor, los circunstantes sentían la tentación de acercarse, tomarse fotos con él y dejarle un beso o una caricia como recuerdo. Vale para todos: hombres, mujeres y niños.

- Negro -le comenté una noche en el vestíbulo del hotel de Barranquilla, luego de que un desfile de parroquianos se acercó a saludarlo y a depositar el consabido ósculo en la mejilla o en la calva-: me perdonará que no lo bese, pero mi admiración por usted es puramente espiritual.

- No se preocupe, Samper -replicó-. Sé que usted es un varón tímido, pero también sé que acabará besándome.

Desde que nos conocimos, hace ya más de treinta años, nos tratamos con el curioso "usted" familiar que caracteriza a Bogotá.
Alguna vez, cierto forastero extrañado me preguntó el porqué de semejante tratamiento, e intenté explicarle que en ciertos lugares de Colombia uno no se tutea con los hermanos, con el cónyuge ni con los amigos que quiere. No entendió.

Más tarde, el Negro se fingió desilusionado.

- Pensé que usted me trataba de usted por respeto, Samper, no por afecto; que éramos como Borges y Bioy Casares...

Dentro de esa falsa solemnidad zumbona se ha desarrollado una relación cuyo más firme terreno son la risa, el fútbol, los autores predilectos, las anécdotas y las ocurrencias repentinas. Que en el Negro no son escasas.

Aunque él afirma que su condición de humorista no lo convierte en animador de saraos, y agrega que suele ser un invitado aburrido, eso no es verdad. A diferencia de otros cuya timidez les moja la chispa, Fontanarrosa es muy divertido en plan de cuates.

Era difícil que fuera de otro modo, porque el Negro ha demostrado un extraordinario talento para hacer reír, tanto si se injerta de dibujante como de escritor o conferencista.

En su oficio de dibujante lleva tres decenios publicando caricaturas de lunes a viernes en el prestigioso diario Clarín, y es padre de dos protagonistas legendarios de historieta: el mortífero Boogie el Aceitoso y el gaucho Inodoro Pereyra.

Además de Argentina, Boogie se ha publicado en México, Colombia y otros países de habla española. Dejó de dibujarlo hace años, pero muchos hinchas aún le piden que trace los rasgos del sicario pecoso cuando firma un libro.

De Boogie se publicaron doce tomos y de Inodoro han salido treinta y dos. Otra docena más recoge sus diversos chistes gráficos y las aventuras de un personaje llamado Sperman, el superespermatozoide, cuya infatigable capacidad de reproducirse se marchitó pronto.

Vestido de narrador, Fontanarrosa ha escrito tres novelas y doce libros de cuentos. Uno de ellos, "19 de diciembre de 1971" fue elegido por la revista colombiana SoHo como "el mejor cuento de fútbol de todos los tiempos".

Yo podría haber votado por él, o por muchos otros, porque considero que el Negro es, simplemente, uno de los mejores cuentistas de América Latina. Para probarlo, me remito a "El sordo", una maravilla de historia que circula sucesivamente por la camaradería, el engaño, la cobardía, el orgullo y la ingenuidad, en una trama curva que no cesa de subir, como un tirabuzón. Este cuento se lo juego a cualquiera de los autores del boom.

Faceta menos conocida de Roberto Alfredo es la de conferencista bufo. Digo menos conocida, pero no menos celebrada. Quienes la hemos presenciado gozamos tanto con ella como con su obra gráfica o sus historias.

Sentado ante un auditorio, el Negro expone ideas, elabora teorías loquísimas, relata experiencias o zahiere a sus compañeros de mesa con la entusiasta tolerancia de estos. En el proceso, se convierte en inalterable actor que conserva una actitud casi profesoral durante su exposición, mientras el auditorio revienta a las carcajadas.

Yo lo padecí en Quito en el 2003, cuando acudimos ambos a una mesa redonda moderada por Francisco El Pájaro Febres Cordero, durante la cual hizo reír a costillas mías al público que, para oírlo, había ocupado hasta las escaleras y los retretes del local. Lo peor es que quien más se divirtió con sus tiros fui yo, que era la víctima.

Tres años más tarde, en Cartagena, los escritores que participaban en el Festival Hay le concedieron el premio que se otorga a un compañero: desde una silla, ya casi inmóvil, había mantenido en vilo los presentes en el Teatro Heredia durante una hora explicando con humor lo que era el humor. Cuando terminó, lo aplaudieron de pie y cerraron una larga cola para que les firmara sus libros. Y lo besaron.

Era la época en que el Negro aún podía escribir su autógrafo. Exactamente un año después, el 14 de enero del 2007, anunció a sus lectores que se veía obligado a despedirse del dibujo.

"Finalmente, la mano derecha claudicó -explicó en una carta que publicó la revista Viva-. Ya no responde, como antaño, a lo que dicta la mente. Por lo tanto, e independientemente de que yo siga intentando reanimarla, me veo en la necesidad de recurrir a algunos de los muchos excelentes dibujantes y amigos que tengo para que pongan en imágenes mis textos".

La esclerosis lateral amiotrófica que padece desde hace algo más de cuatro años había alcanzado el punto en que le impedía seguir cumpliendo el oficio de toda su vida. Desde ese día, él describe el chiste cotidiano a su amigo y tocayo, el Negro Crist, y el Negro Crist plasma en rasgos y líneas la idea de Fontanarrosa.

En cuanto a Inodoro, dicta a otro dibujante los globitos e imparte instrucciones sobre las escenas. De esta manera, Fontanarrosa sigue presente en las historietas de Clarín.

Por esas cosas que pasan, uno de los últimos dibujos que pudo terminar antes de que la mano derecha claudicara es el que más podría complacer a su férrea vocación de fanático futbolero.

Cuando los directivos del Rosario Central resolvieron adoptar un nuevo escudo para el club, acudieron a la pluma más ilustre del mundo "canalla", que es como los rivales llamaban a los de Central, y como ellos acabaron motejándose a sí mismos.

Fontanarrosa diseñó un icono digno del siglo 21: nada de torreones medievales, adargas nobles ni lanzas guerreras: lo que vemos es la caricatura de un aficionado en trance de celebrar un gol y un letrero que anuncia, con ortografia fonética, "SOY CANAYA". Fue, quizás, el último dibujo que pudo hacer antes de que se le paralizara definitivamente la mano derecha.

Como muchas ciudades del mundo, Rosario está celosamente dividida entre hinchas del Central y del Newell's Old Boys (el "Ñuls"). La mejor prueba de que Fontanarrosa se halla por encima de los partidos, es que hasta los odiados hinchas del Ñuls, los "leprososo", lo felicitan y saludan, y el Negro se deja querer de ellos y de todos, a veces con risueña resignación.

Hace algo más de un año el Festival Hay le concedió su premio, como relaté atrás, y hace seis meses la Feria del Libro de Guadalajara lo bendijo con el Caterina, reservado a los grandes caricaturistas. Desde que los argentinos descubrieron que era un ídolo internacional, no han parado de rendirle homenajes.

Al regesar del Hay cartagenero a su Rosario natal lo esperaba una multitud, con carro de bomberos a la cabeza de la muchedumbre, mariachi a la cabeza del carro de bomberos y la mamá del Negro a la cabeza de los mariachis. La Alcaldía lo condecoró entonces con su más reluciente medallón.

Después el Senado le confirió la Mención de Honor Domingo Faustino Sarmiento y, al carecer de grados en fútbol o en humor, la Universidad de Córdoba (Argentina) le impuso el honoris causa en ciencias químicas. Lo anterior parece un chiste, pero es más cierto que obtener agua amasando un átomo de oxígeno y dos de hidrógeno.

Si el Negro se descuida, acabará siendo el sucesor de Evita Perón y será llevado a los altares en vez de la Difunta Correa, una mujer que amamantó a su hijo después de muerta, o Ceferino Namuncurá, un mestizo con vocación celestial que resultó condiscípulo de Gardel. Pero Ceferino no ha llegado ni a beato, y el halo de la Difunta es obsequio del pueblo, no del Vaticano.

Fracasados ambos intentos, Argentina, bicampeón mundial de fútbol, sigue sin colar una sola figura en el santoral. De proseguir su carismática carrera entre las fieles hordas, Fontanarrosa corre el peligro de convertirse en émulo de los pastorcitos de Fátima.

- Todos esos premios, esos homenajes populares, esas condecoraciones, esos viajes, esos aplausos -le pregunto un día en Cartagena, mientras tomamos jugo de níspero debajo de un ceibo-, ¿son acaso la gloria?

- Déjeme contarle una anécdota, Samper -me contesta-. A mediados de enero se inauguró en Victoria, pueblo situado a una hora de Rosario, un restaurante de tenedor libre.

Allí va el cliente, paga una suma y come los indescriptibles frutos del asado argentino: churrasco, chorizo, asado de tira, matahambre, colita de cuadril, pollo a la brasa, vacío, bife de chorizo, provolone al orégano... El lugar fue bautizado Parrilla Fontanarrosa, y está adornado con enormes dibujos de Boogie, Inodoro Pereyra, su mujer, Eulogia, el perro Mendieta... Cuando acudo con mis amigos no me cobran nada, y además pido repetición cuantas veces me da la gana. Eso, Samper, es la gloria. Lo demás son efímeras vanidades.

El Negro tiene razón. Acabaré besándolo

Caro Vittorio

A continuación comparto un artículo donde nuestro amigo Alberto Barlocci, habla de Vittorio.
Ese mito viviente que suena por todos lados donde haya focolares.
Cuando vino Beni a Trelew, dijo que el mensaje de Vittorio era que "nos quería mucho".
Como yo no tenía el placer de conocer a Vittorio, mucho no capté.

Pero ayer [9 de Julio] escuché una charla [grabada] de Vittorio, donde hablaba de la familia.
Eso me impactó, y ahora esta carta de Alberto, corrobora como la Tierra está llena de gente de bien. Que no siempre son noticia, por eso las rescatamos, y las promovemos.

La vida de Vittorio Sabbione es para deleite.
Resulta que este focolarino, se casó joven y enviudó al año.
Era un prestigioso abogado de Turín, conocido y destinado a ser figura política.
Durante la guerra salva la vida de milagro, logrando convencer a los carceleros nazis que los habían apresado junto a unos cuantos partisanos. Como el ejército de Furher se estaba retirando los estaban por fusilar. La labia de Vittorio convenció a los militares que no ganaban nada matando a ese grupo, ya que se iban.
Luego de la guerra la experiencia de la reconstrucción moral y material.
Su trayectoria prometedora, el matrimonio por amor a una joven con sus mismo valores cristianos y la precoz viudez.
A comienzo de los '50 arriba a Turín una de las primeras focolarinas que literalmente lo fulmina.
Es como el joven rico del Evangelio, solo que Vittorio, se amplia cultura, capta inmediatamente el mensaje que hay atrás y su novedad y lo proyecta en la visión social. Pero capaz de grandes gestos, intuye que lo suyo está en seguir a esas jovencitas que en realidad ni tenían la visión de la que era capaz él.
Se enamora ya no más de una persona sino de un Carisma. Y tan grandote como siempre fue, se hizo pequeñito al lado de esta gente que enseguida lo amó y respetó mucho.

Estuvo al lado de Chiara en momentos duros, cuando la Iglesia parecía inclinarse por disolver el naciente movimiento. Allí su capacidad como jurista fue clave, porque acompañó ese proceso y soportó las dudas que nos planteaba el código de derecho canónico de ese entonces. Chiara lo aprecia aún hoy también por eso.
Luego llegó el momento de embarcarse para la aventura argentina. Ni media palabra de castellano, sin plata, con algunas pocas direcciones. Era todo lo que tenía este hombre.
Cruzó el charco y se instaló en Buenos Aires.
Oyó que alguien nos conocía en el norte y sin más se fue allí. Y allí se hicieron las primeras mariápolis, en Sta. María de Catamarca. Con los pobres, sin otros medios que: contar lo que había encontrado. Y la gente entendía su cocoliche medio cómico.

Fue el impulsor de la editorial, "vió" sin que hubiera nada que en O'Higgins podría surgir una ciudadela.
Fue un padre para muchos que hoy sienten que él es su padre espiritual. Y comprendió la necesidad de la dimensión social en estos pagos. Hizo que muchos aprendieran a pensar con Jesús en medio, a razonar, a sacar de la Sabiduría de Dios, los conceptos con los cuales armar propuestas e ideas.
Tantas obras sociales e iniciativas se deben a gente que aprendió de él que el Evangelio entra en todos los intersticios de la vida, si no es mentira y olor a chirios.

Ahora anda ahí, viejito, con la memoria hecha un colador, el cuerpo doliente de tantos años y de tantos maltratos, pero la mente metida constantemente en el amor. Hasta desvaría, se cree en otro lugar, casi siempre es otra mariápolis, otro focolar, es decir siempre otros lugares relacionados con su alma. No es que se imagina en un cine o en un bar.
Es increible, porque son situaciones en las cuales el incoscientes de la persona puede dejar salir hasta barbaridades, cosas que uno guarda adentro y que con los frenos morales controla.
Pero él no, abierto el sótano del inconsciente sólo sale amor, la sonrisa, el sí, Dios, María, Chiara, los demás de su focolar, ni una palabra fuera de lugar, mínimamente mala o solo negativa.
Es como si el Eterno Padre hubiera transformado en un niño su alma, la blanqueara y en ella no hubiera más lugar para lo que no es amor. Hacia afuera, es un viejito de 86 años, deshecho, sin memoria, perdido y que no controla más su mismo cuerpo. Hacia adentro, es presencia del amor de Dios, el del mismo Tata, el suyo, y el de muchos que lo quieren y están no más con él, sino en él. Creo que cuando el Eterno Padre querrá recoger esta flor rara, lo hará con tijeras de oro. Este es Vittorio.

Cartas de Navegación

Las representaciones que suelen utilizarse para describir determinado fenómeno, pueden promover el acceso a la información, o por el contrario denostarlo.
No soy muy afecto a los mapas mentales, pero si a la enciclopedia libre Wikipedia, donde suelo encontrar información valiosa, o hipervínculos únicos. He aquí una herramienta que literalmente volome la cabeza: WikiMindMap .

Probadlo con el hipervínculo propuesto para tener una aproximación a la potencia de estos mapas mentales.
Da un pantallazo certero sobre la info disponible, y hasta podemos decir que ahorra el paso previo de la búsqueda del término. En infinidad de ocasiones, las búsquedas no son muy refinadas, y con esta herramienta uno puede llegar a indagar sobre aspectos [aparentemente] marginales, que pueden ser la punta del ovillo.

Una manera distinta y eficaz de circular por el mar de datos, para arribar a buen puerto.

La SAL de la radio

•  Este martes se celebra el Día del Locutor.
  La fecha conmemora la creación de la Sociedad Argentina de Locutores (SAL) en 1943.
  Se transmitirá por Radio Eter 10 horas ininterrumpidas en un programa especial denominado 10 años, 10 voces, 10 horas .
  Nuestro recuerdo y reconocimiento a los fundadores, y a Juan Carlos Thorry y Roberto Galán, presidente y secretario de la SAL.
  
• De 10 a 20, a través de Internet ( www.radioeter.com.ar ) , se podrá acceder a un programa íntegramente producido por alumnos de ETER (la Escuela Terciaria de Estudios Radiofónicos, que orienta Eduardo Aliverti), en el que cada hora estará conducida por un locutor de reconocida trayectoria, un docente de la escuela, un ex alumno y un alumno de tercer año de la carrera de locución, quienes compartirán en el aire las experiencias de esta profesión.
  
• El archivo sonoro de ETER aportará además publicidades históricas y furcios de los involucrados. Participarán locutores consagrados como Fernando Bravo, Antonio Carrizo, Florencia Ibáñez, Nora Perlé, Alicia Cuniberti, Gabriel Galar, Betty Elizalde, Ricardo Martínez Puente, Quique Pesoa (desde Córdoba) y, por supuesto, Eduardo Aliverti.
  
• Entre los docentes tomarán parte de esta transmisión especial Eduardo Colombo, Juan Carlos Del Missier, Diego Corbalán, Marcelo Pérez Cotten, Eduardo Battaglia y Horacio Embón. Y entre los egresados de la carrera de locución que harán su aporte figuran los actores Carlos Santamaría y Vando Villamil, así como muchas de las voces nuevas consagradas por la publicidad y la animación en radio y TV.
• Cada media hora habrá informativos redactados y leídos por alumnos de la escuela, que celebra durante este año su décimo aniversario.
  
• La transmisión contará con un trabajo artístico producido especialmente, para el cual se convocó a 18 egresados de distintas promociones con el fin de que puedan aportar sus voces. Los internautas podrán contactarse por medio del correo electrónico y chat durante toda la transmisión. La producción general estará a cargo de la prestigiosa Liliana Manna, también docente de locución de la escuela.

2 x 4

Con esta cuestión de recuerdos piazzollianos, saltó otro gran artista [en todo sentido]: el Gordo Leopoldo Federico. Hete aquí que Astor compuso Pedro y Pedro en honor a Maffia y Laurenz, pero consciente de lo complejo de su obra, se la entregó al Gordo Federico: "el único capaz de ejecutarla, por ser el mejor bandoneonista".

He aquí un hipervínculo al disco [ http://www.epsamusic.com.ar/english/album.asp?ALB_ID=35]

Con el mero hecho de ser editado por Epsa, ha de ser bueno. Y si sumamos estos antecedentes, mejor aún.

Ahora si mencionamos que Adalberto Cevasco y Horacio Malveta Malviccino acompañan al dogor, entonces eso ya es como tocar el cielo con las manos.

Temas:
Flores negras

00:04:06

Milonga del Che

00:03:45

Buenos Aires hora cero

00:04:39

Concierto para bandoneón y orquesta 1er Movimiento

00:07:03

Concierto para bandoneón y orquesta 2do Movimiento

00:06:20

Concierto para bandoneón y orquesta 3er Movimiento

00:06:02

Palabras de Astor Piazzolla

00:00:17

Pedro y Pedro

00:03:11

Biyuya

00:06:09

Eramos tan jóvenes

00:03:26

Made in Buenos Aires

00:04:51

New tango Nro 1

00:05:03

Buenos Aires today

00:06:49

Prepárense!

Astor Piazzola

Comparto este fenomenal artículo del gran Albino Gómez. Polígrafo que
fuera amigo de Astor Pantaleón.
En vísperas de los quince años de la
partida del gran músico, quiero homenajearlo con este sabroso escrito.

Sursum Corda!, Quique F.

-----------Nota de Albino publicada en Perfil 1.7.2007--------------------------------

El 4 de julio se cumplen quince años de la muerte de Astor Piazolla, y
el autor de ese ensayo, amigo y compañero de correrías porteñas y
neoyorkinas junto al músico, rememora vivencias compartidas, visitas a
esposiciones de pintura y cantinas. La bibliografía que gira en torno
a Astor es numerosa; aún así, o tal vez por eso, Albino Gómez recurre
a su anecdotario personal para arrojar luz sobre algunos aspectos
desconocidos de la vida del maestro, como la vez que "durmió" junto a
la enigmática Greta Garbo…

Lo llamaron Astor en homenaje a Astor Bolognini, un violoncelista
amigo de su padre Vicente. La historia de este pisciano –como él
astrológicamente se reconocía- comenzó el martes 11 de marzo de 1921
en Mar del Plata a las dos de la madrugada, y su vida, aunque no su
historia, se cerró hace quince años, el 4 de julio de 1992 en Buenos
Aires, después de una penosa y larga enfermedad, que lamentablemente
puso fin a su prolífica producción cuando seguía desarrollándose
con una enorme potencialidad creadora en París. Cincuenta años antes,
en 1942, todavía menor de edad, porque en aquellos años la mayoría
comenzaba a los 22, se casó con Odette María Wolf ("Dedé"), una bella
argentina con sangre alemana y francesa, que le dio sus únicos hijos,
Diana y Daniel. Pero hasta llegar a eso, pasaron muchas cosas, entre
otras, vivir desde los 3 años hasta los 16, en Nueva York, con una
breve interrupción de nueve meses, por una vuelta a Mar del Plata, en
un intento de sus padres, Vicente y Asunta, de reinstalarse en esa
ciudad, lo que recién pudieron lograr en 1937.

Claro está que esos años neoyorkinos le dieron a nuestro músico una
base cultural-emocional que selló toda su vida, a través de las
vivencias que significaron sus rebeldías escolares, la amistad con sus
primos italo-americanos de New Jersey, las pandillas barriales de las
que formó parte, sus rechazos al solfeo, sus primeros maestros
musicales; ese primer bandoneón de segunda mano, con cincuenta notas
metálicas y estuche de madera, que aprendió a tocar solo, mientras
recibía lecciones de piano de un maestro húngaro, discípulo de
Rachmaninov, que le descubrió a Bach y a Mozart, enamorándolo de
dichos autores de tal manera, que abandonó sus correrías y peleas por
las calles de Manhattan donde tocaba la armónica o hacía zapateo
americano por moneditas. Y cómo obviar el hecho imprevisible y mágico,
de conocer a Carlos Gardel a los once años, hacer de extra como
canillita en una de sus películas y acompañarlo a las tiendas para
hacerle de intérprete idiomático en sus compras.

Evidentemente el destino estaba tramando algo especial para el niño y
el joven Astor. Se ha escrito muchísimo sobre él -acerca de su
desarrollo musical, desde sus inicios a los 18 años como bandoneonista
de Anibal Troilo -y su arreglador después- en decenas de notas
periodísticas, algunas extraordinarias como la que le dedicara el
músico y poeta argentino Guillermo Anad en la Revista "El Arca" en
diciembre de 2000, que constituye el análisis técnico más profundo
sobre su obra, o en libros tan valiosos como el de María Susana Azzi
y Simon Collier; más las memorias de Natalio Gorín; el entrañable
texto de Diana Piazzolla o las desopilantes historias contadas por
Oscar López Ruiz. Vale decir que todo ello me exime de endilgarles hoy
a los lectores una extensísima relación cronológica de su
producción, por demás ya muy conocida, como todo lo relacionado con
la formación de su primera orquesta con Fiorentino en 1946, la
obtención del Premio Fabián Sevitzky por sus Tres Movimientos
Sinfónicos Buenos Aires, en 1953, seguido esto por la obtención en
1954 del premio de los Críticos musicales con Sinfonietta, que fuera
dirigida por Juan Martinon. Para cerrar ese breve ciclo de ocho años,
con la obtención de una beca del gobierno de Francia para estudiar
contrapunto y composición con Nadia Boulanger. Sin dejar de mencionar
por supuesto, algo tan fundamental como fueron sus cinco años de
estudio con el maestro Alberto Ginastera…Y me detengo aquí para no
violar mi propósito de evitar un sumario ya conocido, porque sólo
pretendo en esta nota recordarlo, con el modesto aporte de mi
testimonio personal a través de algunos encuentros en nuestra larga
amistad fundada en New York en 1958, cuando ya llevaba yo más de una
década escuchando sus grabaciones en los discos de pasta de 78
revoluciones. Porque me tocó nacer en el seno de una familia tanguera,
y mi padre me llevaba desde que yo tenía 10 o 12 años al Nacional, al
Marzotto o al Ebro Bar para escuchar tangos. Y como vivíamos en la
calle Corrientes, al lado del teatro Politeama, pasaba todos los días
para ir a mi escuela, por la vereda del Tibidabo, donde yo sabía que
tocaba Troilo, como también por comentarios de mi padre a sus amigos,
que había debutado en esa orquesta un joven bandoneonista de apellido
Piazzolla.

Mi gusto por el tango estaba determinado por lo que escuchaba en mi
casa, que abarcaba desde los de la Guardia Vieja y Gardel, hasta los
musicales de Francisco Canaro en los teatros, o el refinamiento de las
orquestaciones de Osvaldo Fresedo que ya agregaba instrumentos no
convencionales. También me motivaban las milongas en los clubes de
barrio a las que iban mis primos mayores. Y luego los bailes de los
Carnavales con orquestas de tango y jazz..

Ya veinteañero descubrí mi gusto por el jazz, que en Buenos Aires
tenía como el tango en esos años, grandes formaciones musicales como
las de Eduardo Armani, Luis Rolero con Helen Jackson o Héctor y su
jazz. Pero al mismo tiempo renovaba mi gusto por el tango gracias a la
nueva riqueza musical que comenzaba a recibir a través de Horacio
Salgán y de Astor Piazzolla.

Recuerdo que operado de apendicitis a los 22 años, durante mi breve
internación de tres días, con dos noches, como se me permitiera
instalar en mi habitación del sanatorio un pequeño Cinco, me lo pasé
escuchando "Prepárense" de Astor Piazzolla, grabado en un disco TK por
Anìbal Troilo.

Pocos años después lo vi, aunque desde lejos en la Facultad de Derecho
cuando ganó el Premio Fabián Sevitzky. Pero tardé cinco años más para
encontrarlo y conocerlo personalmente, en mi primer viaje a Nueva York
en 1958. Yo tenía en esa ciudad a varios amigos, y dos de ellos,
colegas míos en el Servicio Exterior, eran amigos y admiradores de
Piazzolla. Ellos me lo presentaron y comenzó una amistad enriquecida
por la estimulante vida cultural que nos brindaba Nueva York, donde
había además un grupo de destacados argentinos vinculados al
periodismo, a la pintura y a la música, como Ana Itelman, Horacio
Estol, Omar del Carlo, Marcelo Bonevardi, Sergio Mihanovich y Enrique
Villegas, entre muchos otros, con quienes compartíamos varias noches
durante los dìas semana, más las tardes de algunos sábados y
domingos. Astor y yo vivìamos a una distancia de apenas cinco minutos
de auto, ya que solo se trataba de cruzar el Central Park, desde la
Quinta Avenida hasta Broadway, a la misma altura, por lo cual nuestros
encuentros eran muy frecuentes.

Astor vivìa en la calle 92 y Broadway, es decir del lado Oeste de la
ciudad, a una cuadra del Central Park. Lo acompañaban Dedé, Daniel y
Dianita, que andarían por los diez o doce años. En ese departamento,
por el cual pasaron decenas de artistas, recaló un sábado por la tarde
Juan Carlos Copes con su compañera María Nieves, que venían de Puerto
Rico y llegaban por primera vez a Nueva York. De inmediato partimos
con Astor y Copes al Barrio italiano a comprar fiambres para la noche,
y ensaimadas para la tarde. En ese tiempo, Astor estaba trabajando en
la música de un ballet para Ana Itelman sobre el tema de "El hombre de
la esquina rosada". Ya había creado su entrañable "Adios Nonino",
cuando se enteró de la muerte lejana de su padre Vicente, que lo sumió
en una profunda tristeza. También apareció por entonces fugazmente en
un par de importantes programas de la televisión local, trabajaba por
las noches en el hotel Waldorf Astoria y casi de una manera permanente
en el Chateau Madrid, un excelente lugar nocturno de música y copas.
Nuestras salidas preferidas eran las idas al cine, a los museos, al
Vanguard en la calle 11 para escuchar jazz, a las exposiciones de
pintura y a las cantinas italianas y españolas, porque el disfrute con
Astor de la comida, siempre fue parte fundamental de nuestra amistad.
También eran importantes los recorridos que hacíamos por un Manhattan
más transitable que hoy en día, como nuestras salidas más lejanas que
incluían Brooklyn, Queens y Long Island. Más allá del Bronx llegábamos
a los Cloisters para sentarnos a escuchar en la paz de los patios de
ese museo-convento, música sacra, mientras podíamos contemplar el río
Hudson, bien azul en verano y tan gris y helado en sus orillas durante
los inviernos. Es que nos fascinaba esa zona muy boscosa llamada
Riverdale, donde vivió, y murió en 1945 uno de los íconos de Astor,
Bela Bartok. Ese lugar, a unos veinte o treinta minutos de Times
Square, o sea del mismo centro de Manhattan, nos regalaba un paisaje
natural tan maravilloso que se nos hacía imposible creer que
pudiéramos estar tan cerca de esa tumultuosa y vibrante ciudad
neoyorkina. Por supuesto, también eran inafaltables nuestras largas
tenidas nocturnas de charlas y discusiones sin fin sobre cine, música,
libros y hasta sobre política.

No quisiera, por haber contado ya infinidad de veces en varios medios,
las circunstancias que me permitieron presentarle en Nueva York a
Astor, a Igor Stravinksy, pero si vale la pena que vuelva a señalar
algo que sólo los ìntimos conocen, y es la timidez de nuestro músico
frente a sus ídolos, porque ante la sorpresa de que era realmente
verdad que yo podía presentarle al gran músico ruso, ya frente a él,
no le salía ni una palabra de saludo, sus piernas como él mismo contó
en algún reportaje, temblaban y no podía articular una sola palabra.
Sólo al día siguiente pude reunirlos y hacer provechoso para Astor el
encuentro. Pero en cambio, voy a utilizar ese espacio para referir
otra circunstancia demostrativa de su gran timidez frente a una
persona que admiraba artísticamente con pasión: Greta Garbo. Porque
estuvo sentado a su lado en una vuelo en primera clase de Aire France,
desde París a Nueva York, no recuerdo ahora si eso ocurrió en 1977 o
1978. La gran capelina cubría el restro de la actriz y la inmovilidad
de su sueño, que la mantuvo sentada durante todo el viaje no pidiendo
ni un vaso de agua, le impidió, a quien era normalmente muy audaz y
capaz de cualquier picardía o estrategema, inventar nada para
intercambiar un par de palabras con ella. Otra vez su timidez. Por
supuesto, eso le impidió pegar un ojo durante toda la noche del viaje,
y sentirse totalmente frustrado. Su amada actriz "pasó la noche con
él", durmiò a su lado, y nada, ni una palabra.

El hecho es que casi al mismo tiempo, tanto Astor Piazzolla como yo
dejamos Nueva York, Continuó nuestra amistad en Buenos Aires, donde
tuve oportunidad de escribir una letra para su tema "El mundo de los
dos", que me pasó en su departamento de Entre Rìos y Venezuela, donde
todavía sigue viviendo Dedé. También le hice entonces otra letra para
la vidalita que fue uno de los temas musicales de la película "Paula
cautiva". "El mundo de los dos" lo estrenó en 1962 en el recién
inaugurado boliche "676", con su quinteto integrado por Jaime Gosis,
Oscar López Ruiz, Elvino Vardaro, Quicho Días, y la voz de Héctor de
Rosas. Luego, en 1963 lo grabó. En Buenos Aires reanudamos la vida
nocturna que hacíamos en Nueva York, siguiendo todas sus actuaciones
en diversos boliches como Jamaica o La Noche y en sus conciertos en
universidades. También compartió Piazzolla en ese tiempo, los estudios
de la Radio Municipal, en su modesto sótano debajo del Teatro Colón,
con la orquesta de Aníbal Troilo y con el dúo Salgán-De Lío, gracias a
la renovación cultural y musical que le impuso entonces a la emisora
de la Ciudad, el doctor Virgilio Tedín Uriburu con Ricardo Constantini
y Julio Alvarez Freyre. Por supuesto, Astor tenía grandes admiradores,
pero asimismo numerosos detractores que negaban que su música fuese
tango. Pero Astor decía que había sido admirador y seguía siéndolo,
de las orquestas de Julio de Caro, Osvaldo Fresedo, Elvino Vardaro,
Osvaldo Pugliese y Aníbal Troilo. Como también manifestaba su
admiración, entre otros músicos, por Horacio Salgán. Atilio
Stampone, y Leopoldo Federico. Pero que no podía escribir ni sentir
como ellos por no poder ni querer imitarlos. Y en cuanto a lo que se
decía acerca de que empleaba ritmos y armonías modernas en sus tangos,
sencillamente aclaraba que se trataba del "nuevo tango", y que no
sería un error vaticinar que eso que hacía en ese momento, en un
futuro no muy lejano, habría de ser tildado de antiguo. En 1969,
mientras me desempeñaba como director de programación del Canal 7, en
un finalmente frustrado intento de transformarlo en un canal cultural,
fui designado jurado técnico internacional para el "Festival de danza
y canción de Buenos Aires", que se desarrolló en el Luna Park, y
compartí ese honor con Francisco García Gimenez, Lucio Demare, Hamlet
Lima Quintana, Eduardo Lagos, Horacio Malvicino y Chabuca Granda. En
dicho festival Piazzolla presentó la después famosísima "Balada para
un loco", con letra de Horacio Ferrer y cantada por Amelita Baltar, a
la que los integrantes del jurado técnico votamos para el primer
premio pero que lo perdió por la decisión del voto popular, que le
otorgó dicho premio al tango "El último tren" de Julio Ahumada. Este
tango tuvo una sola grabación, la del propio concurso, y nunca otra
más. En cambio, la "Balada para un loco", como es bien sabido,
constituyó un éxito mundial. Después, la vida y los trabajos nos
llevaron por distintos países, pero seguimos escribiéndonos y
encontrándonos, por ejemplo, en Nueva York cuando viajé para cumplir
con un trabajo de Clarìn, mientras Astor llegaba desde París, donde
estaba viviendo, invitado en el marco de los festejos del "Columbus
Day" para interpretar tres temas suyos orquestados por él para los
cincuenta músicos de la Filarmónica de Nueva York, y que tuve el
enorme placer de escuchar en el Madison Square Garden. Para ese
concierto también llegó Diana desde México, donde estaba exiliada
duraante el tiempo de la última dictadura militar. Ese viaje desde
París fue el del otro ataque de timidez frente a Greta Garbo. No me
queda ya espacio para seguir hablando de nuestros encuentros, pero al
menos quisiera agregar el que tuvimos cuando siendo embajador en
Suecia, pude recibirlo en Estocolmo dos veces. La primera fue cuando
dio un deslumbrante concierto con su quinteto en el mejor teatro de la
ciudad colmado en su capacidad para 1200 espectadores, quedando más de
trescientos afuera de la sala, sin poder lograr un lugar. La grabación
de ese concierto, con las palabras previas de Piazzolla en su flúido
inglés se sigue pasando todavía hoy, después de veinte años, en la
Radio Sueca. La segunda fue cuanto participó con el mismo quinteto
meses después, en verano, en un festival de jazz a orillas del
Báltico. Por supuesto, en las dos oportunidades comimos con todos los
integrantes del quinteto en mi casa, donde charlamos y escuchamos
hasta el amanecer una selección de temas suyos que preparé gracias a
mi discoteca, cuya "sección Piazzolla" tenía en 1986 cerca de sesenta
casetes. En los comienzos de los años cincuenta, con mis jóvenes
amigos, ya considerábamos a Astor Piazzolla un equivalente a George
Gershwin, porque como él estaba creando una gran música partiendo de
las raíces populares de la ciudad. Y como decía Guillermo Anad en el
trabajo que antes citara, a pesar de no haber sido un "tanguero", o
quizá justamente por eso, llevó el Tango a terrenos insospechados,
donde acaso ya no hacìa falta sentir "el temblor de las baldosas de un
bailongo", sino más bien la kepleriana música que produce la Tierra al
desplazarse en el Universo.

Pato Paaaaapá

Es difícil explicar el cúmulo de sensaciones que experimentamos los fanáticos del golf el inolvidable domingo paternal.
Gustavo Fillol Day escribió una crónica fenomenal en ESPN, transcribo la misma por-que me sentí muy/muy identificado.

Disfrutadla!

De entrada estábamos incómodos. ¿Cómo se supone que se debe mirar una ronda de golf por TV? ¿Hay que gritar? ¿Hay que festejar los buenos tiros? ¿Hay que abuchear al rival, aunque no pueda oírnos?
Sí, justamente porque no puede oírnos. Es algo que nunca haríamos si estuviéramos en la cancha. Pero acá, frente a la TV, podemos ser tan antideportivos como para festejar el error del contrincante.
Cada vez que Tiger erraba un putt para birdie, gritábamos como endemoniados. Pero yo les decía: "Ojo con Furyk. Este tipo ya ganó un U.S. Open, y tiene esa mirada... no me gusta nada".
Fue una de esas veces en que odio tener razón. Furyk se embaló en los segundos nueve y embocó tres birdies seguidos. Mis amigos tuvieron que soportar el "Les dije... Les dije..." unas ochocientas veces.

Y Tiger seguía ahí. No metía los putts para birdie, igual que el sábado, algo raro en él, pero entendible en esta cancha. Eso lo igualaba con Cabrera. Los dos pegan el drive como elefantes, y son excelentes con los hierros. La desventaja de Cabrera frente a Tiger y al resto de los ganadores de Majors, es que Tiger y el resto por lo general meten putts. Cabrera por lo general no. Pero en esta cancha eran todos Cabrera. Nadie metía.

Claro que nosotros no pensábamos que era por la velocidad y el movimiento de los greens, sino por nuestro griterío desmesurado.
Cada vez que Tiger jugaba un putt, mis amigos vociferaban el nombre de algún conocido mufa.
En uno de los tantos intentos de birdie "metibles" de Tiger, uno de mis dos amigos gritó un nombre fulminante. La pelota, que parecía irrevocablemente destinada al hoyo, se desvió en el último instante y no entró.

"¡Se la saqué del hoyo! ¡Se la saqué del hoyo!", decía mi amigo, debajo de la montonera que armamos para festejar ese putt fallado.

Después, con todos de regreso a sus lugares, agregó preocupado: "Pronuncié ese nombre... Nunca pensé que iba a animarme a tanto. Ahora debo atenerme a las consecuencias".
Enseguida llegó el derrape de Cabrera. Bogeys en el 16 y el 17, después de que parecía que se había metido el título en la bolsa con el birdie del 15.

"¿Por qué sufro tanto por un tipo que nunca vi en persona y que se va a hacer millonario?", dijo uno de mis dos amigos, como para quitarle dramatismo al momento.
Pero no había forma de sacarle dramatismo. Los tres estábamos temblando.

"Si fuera un amigo, o alguien de tu familia, estarías como loco, ¿no?", le contesté yo. "Bueno, un tipo de tu país es lo más cercano que tenés a vos, después de tu familia y tus amigos".
Todo para tratar de distraernos un poco, y bajar la tensión, pero no había caso.

Comprábamos par en el 18. Después del birdie del 15, uno de nosotros había dicho que Cabrera ganaba con dos bogeys y un par. Yo no estaba tan seguro. Pero ahora el Pato ya había hecho los dos bogeys, así que comprábamos par.

No lo dije, pero cuando la pelota de Cabrera terminó en la parte más alta del green del 18, yo rezaba para que hiciera sólo dos putts. Ni pensaba en el birdie.
El Pato casi me de la sorpresa y lo mete. Lo dejó mucho más cerca de lo que yo esperaba, y se fue alzando el puño. Tampoco lo dije, pero para mis adentros pensé que era un festejo algo prematuro.
Como para auto convencerme comenté: "Está festejando lo bien que jugó el torneo, no está pensando que ya ganó".
La historia dirá que Cabrera ganó el torneo cuando Jim Furyk agarró el palo más largo de la bolsa en el hoyo 17.

Yo había ido al baño, en otro intento por descargar la tensión, y escuché que me gritaron: "¡El Tucán sacó el drive!"
Volví corriendo, con todo a medio acomodar, y riéndome por el apodo improvisado para Furyk pregunté: "Pero ¿no vio que Cabrera hizo bogey?"
No, no lo había visto.

Furyk dijo después del torneo que no había tablero en la salida del 17. Que estaba intentando adivinar qué pasaba adelante, en el grupo de Cabrera, pero que no estaba seguro.

"Escuché unos murmullos", comentó Furyk en una entrevista posterior. "Era obvio que Ángel había fallado un putt, pero no sabía si era para par o para birdie".
De todas maneras, nada habría cambiado. Furyk dijo que, si jugara otra vez ese hoyo, volvería a usar el drive.
Si acertaba el centro del fairway, en su opinión, tenía una "avenida" hasta el green. Si fallaba por la derecha, no era grave; le quedaría un buen ángulo a la bandera. Tiger más tarde hizo par desde el bunker de ese lado.
Y si fallaba por la izquierda, él estaba seguro de que sería corto del green, y tendría una entrada razonable.
Pero la adrenalina te hace pegar más largo, y a Furyk le pasó lo único que no le podía pasar.
Largo y por la izquierda. En un rough impiadoso, y sin green entre él y la bandera.
Furyk, que no tiene la distancia de Woods o de Cabrera, comentó meneando la cabeza: "Nunca pensé que podía pegarle tan fuerte".
El bogey de Furyk dejó a Cabrera sólo en la punta, y únicamente quedaba Tiger.

A Woods le alcanzaba con una madera 3 para llegar al green en el 17, y con dos putts, o con approach y putt, buscar el birdie que lo pondría a la altura del Pato. La tiró al bunker de la derecha, y desde ahí no pudo bajar el hoyo.
Cuando la pelota salió de la arena parecía perfecta para dejarla dada, pero picó en la parte más alta del green, y por lo tanto la más seca y la más dura. Pasó por al lado del hoyo y salió del green.
Argentina respiró.
Woods la devolvió al green y embocó otro de los cuatro putts comprometidos para par que tuvo en los segundos nueve hoyos --"Metí esos, pero no metí los que eran para birdie", diría Tiger después--, y se fue al 18 sabiendo que era 3 o nada.

El silencio en casa era sepulcral.

"Es Tiger", dije yo.

"Es Oakmont", me contestaron.

"Es el 18, el más difícil de la semana", agregaron.

"Pero es Tiger", insistí.

La salida de Woods terminó apoyada contra el rough, y en otra muestra de espíritu antideportivo nos pasamos 10 minutos calculando cómo le molestaría a Tiger el pasto largo que se interpondría entre la cara del palo y la pelota.
A Tiger no le importó. Con el wedge se llevó todo. Pelota, pasto, tierra y las ilusiones de un país. Fue el vuelo más largo de una pelota en los últimos 39 años de historia argentina. Yo no había nacido cuando Roberto De Vicenzo ganó el Open Británico. Tampoco mis amigos, ni Cabrera.
Siempre me desveló esa historia del Open, y el propio De Vicenzo me la ha contado alguna vez, así como la anécdota de la tarjeta mal anotada en Augusta.

"Bueno, si Tiger hace 3, será el desempate que no tuvo De Vicenzo", me animé a decir.

"Callate", me dijeron.

Tiger, según relató después, apuntó a la derecha de la bandera, con la esperanza de que la pelota mordiera y quedara allí, para un putt ideal en subida. La pelota picó justo donde Woods quería, pero no frenó. Nada frenaba a esa altura del día en los greens de Oakmont.
La pelota siguió hasta el fondo del green. Desde allí le quedaba a Tiger un putt "con triple caída", según él mismo describió. "Primero a la izquierda, después a la derecha, y finalmente otra vez a la izquierda hacia el hoyo".
No era muy distinto del putt que había tenido Cabrera poco antes.

"Si el Pato desde ahí casi la mete, Tiger, que es mucho mejor arriba el green, la puede meter perfectamente", sugerí con mi ya descubierto pesimismo.

"Callaaaaaaaaateeeeeeeee", insistieron.

"Sólo describo la realidad", me defendí en voz baja.

La realidad es que esta vez no tuve razón. Cabrera jugó ese putt mucho mejor que Tiger. Tiger no la dejó ni cerca. Nunca tuvo chance. Desde que salió la pelota supimos que no hacían falta maleficios ni invocaciones peligrosas.

Antes de que la pelota terminara de rodar, estábamos los tres abrazados, gritando por un hombre de Córdoba que todavía no hemos tenido el placer de conocer en persona.

"Dale campeóóóóóóóón, dale campeóóóóóóóón".

Un rato después, Tiger nos demostró a nosotros tres lo que es ser un caballero.

"Ángel jugó una ronda de golf excepcional", dijo Woods, "y nos puso mucha presión a Jim y a mí".

Nos quedamos boquiabiertos. No sé que esperábamos del jugador que habíamos abucheado durante toda la tarde. Que le echara la culpa al árbitro. Que despotricara por su mala suerte. Que criticara lo duro que estaban los greens. Pero nada de eso.
El número uno del mundo reconoció los méritos del rival, y nada más.

El Pato Cabrera y un sueño hecho realidad

[Pensilvania] La centésimo séptima edición del US Open tuvo una jornada final increíble.
Luego de ir en punta al cabo de la primera y segunda ronda, el día sábado el cordobés Angel Pato Cabrera anotaba un amargo 76, seis sobre par, quedando a cuatro golpes del puntero, el australiano Aaron Baddeley.

Quizá el gusto de los hoyos finales de la tercera ronda, donde anotara bogey en los hoyos 17 y 18, planteaban dudas sobre cual sería su actuación en la ronda final.

Ya en el hoyo inicial de la decisiva ronda final, el australiano se derrumbaba con un triple bogey, cediendo la punta para no recuperarla mas. Allí dió comienzo la puja por el campeonato. Que no estuvo exenta de emoción, peligro y tiros que mostraron el increíble nivel y el trabajo que el profesional de Villa Allende, es capaz de lograr.
 
En los hoyos finales fué un cabeza a cabeza con Jim Furyk, y con el Nº 1 del mundo, Tiger Woods.
El punto donde el Pato flaqueó, fué en el par 3 del hoyo 16, al dejar la pelota a 17 metros, y necesitar tres puts para embocar.

Este bogey dejaba a sus seguidores inmediatos a dos golpes.
Y en el fatal hoyo 17, un par 4 de tan solo 313 yardas, Cabrera optó por salir con un hierro, para asegurar el par, y dejar que el resto se esforzase par alcanzarlo.

Fué vital en el trazado de su estrategia, el aliento, la contención y el trabajo de su caddie Eduardo Gardino, quien ya conocía el triunfo en el exigente circuito norteamericano, llevándole los palos al chaqueño José Cóceres, quien ganara el Worldcom Classic en abril de 2001.

Cuarenta años atrás en Liverpool, Roberto De Vicenzo llevaba al podio de un major el golf latinoamericano, superando a Gary Player, Jack Nickaus y Arnold Palmer entre otros.
El marcó un punto de inflexión, que sería seguido por Vicente Chino Fernández, Florentino Molina, Eduardo Gato Romero, José Cóceres, y una legión de jugadores que creció [y crece] exponencialmente.

Independientemente del dinero que embolsó Cabrera por este logro, desde el punto de vista deportivo, ingresó a un nivel superlativo.
Un mundo donde se le abren mas puertas para elegir mejores auspicios.

Para tener una idea, en 2006, el premio para el ganador fué de U$S 1.225.000.-
En línea con los otros majors, el ganador de US Open recibe una serie de privilegios que incluyen su invitación automática para jugar los otros tres majors durante cinco años, y la clasificación automática para el US Open para los próximos 10 años.
Como si esto fuera poco, obtiene la tarjeta para el PGA Tour durante las siguientes cinco temporadas.

Aún es difícil de medir el logro alcanzado por Angel Pato Cabrera, pero hay algo seguro: el golf en toda Latinoamérica no será el mismo desde el domingo 17 de junio de 2006.
¡Felicitaciones Campeón!

Hasta Siempre Juancito

Estaba hojeando el diario, mientras esperaba el colectivo, cuando subitamente me detuve en las necrológicas. Cosa rara, ya que no soy cultor del obituario.
Pero mis ojitos, [inconscientemente] me decían "por acá pibe, lee acá".
El caso es que en la mañana del martes 12 de junio, partió Juancito Marino.

¿Como calificar un ser multifacético?
Creador del Siniestro Doctor Mortis [radioteatro], como así también guionista de otras geniales tiras. Su veta literaria, se mezclaba con la radio y la música, dando lugar a un genial radioteatro, género realmente difícil.
Juancito no se quedaba allí, gentlemen, cultor del jazz y de toda la música.
Creo fué trombonista, y participó de algunas orquestas en la Patagonia.
La vida me regaló la oportunidad de conocerlo.
Sintonizarlo en la radio chubutense, me llevó a establecer contacto telefónico primero, a través de sus múltiples programas: Ritmo de Tango, Jazz en el Tiempo, El disc-jockey del recuerdo.
Escuchar la música que Juan seleccionaba, y los comentarios que hacía, lograban trasladar a la audiencia toda en el tiempo.
Verlo luego en los estudios radiales, con su maletín primicia y hojas escritas a máquina con los guiones, me daban la certeza de estar frente a alguien que hacía otro tipo de radio.
Mas del estilo de la década del 40, cuando la salida al aire era estudiada/pautada.

Varias veces, tuve discusiones domésticas, por capturar la radio e imponer los programas de Juan, cosa problemática para el mediodía dominguero. Un audífono, terció en las bizantinas discusiones. Pero en casa, todos conocimos a Juan.

Mantuve algunas divergencias musicales con él, entre otras su visión sobre Piazzolla.
Y lógicamente no compartíamos todos los criterios musicales.
Pero eran mucho mas fuertes [y frecuentes] los puntos de coincidencia.

Conversar con él [hasta para discrepar], siempre fué gusto.
A tal punto, que mis Viejos lo conocieron, y rápidamente quedaron encantados con su persona.
Mi Viejo hablaba de variados temas con Juan, y divagaban sobre tópicos varios.

Conocer el archivo de Juancito, fué una sorpresa mas que grata.
Una habitación llena de discos, casetes y otras yerbas, todas ellas prolijamente catalogadas.

De un tiempo a esta parte, Juancito me instaba a escribir un libro sobre Gardel.
El me daría parte del material, para darle forma y parirlo en formato libresco.
Por esas cosas de la vida, o por estar intentando hacer algo similar con escritos de mi Viejo, ese momento nunca llegó. Una deuda ..

Una de las últimas veces que lo ví, yo iba con mi [otrora] pequeño Chucho Agustín, y lo acercamos desde el centro hasta su casa en auto. Lo miró al Benjamín, y vaticinó:
- Tú has de ser muy inteligente.
- ¿Por-qué Don Juan?
- Porque tienes una pera prominente. Igual que yo .. [risas]

Lo cierto es que no se equivocó. Y siempre guardó una figura caballeresca, mitad Quijote y caballero inglés. Encantadora mezcla.

Cuando alguien me hable de Jelly Roll Morton, cita al sello RCA Victor, o al Odeon, allí recordaré al sempiterno Juan, sonreiré mirando al cielo, y habré de prestar especial atención a la música que suene.

Ipse dixit, Quique F.

Letras Varias y el tren que alumbró el dial de los 80'

En su columna Hic et nunc del Tela de Rayón de hoy, Marcelo Eckhardt desliza algunas cuestiones sobre el plagio de la novela ganadora del Premio Planeta [Bolivia], y un supuesto menoscabo para con el Gordo Soriano. Bolivia Construcciones es la reescritura de Nada de la catalana Carmen Laforet, escrita en 1944. Agustín Viola, un joven estudiante de economía, fué quien alertó del plagio. Las defensas de Di Nucci fueron endebles, a tal punto que el jurado revocó el premio, y causó un revuelo de dimensiones. La novela ya estaba en todas las librerías, y digamos que la estrategia estuvo a punto de "ser perfecta". Respecto del Gordo y cuervo Osvaldo Soriano, las polémicas muestran diversas posturas. Soriano fué un laburante de la escritura, bien bohemio, y era consciente que tenía un estilo propio, pero lejos de las posturas académicas. Medio que siempre lo resistió. Puede que su estilo no tuviese todos los recursos lingüísticos o prolijos de la gramática española. Sin embargo, su oficio de periodista le dió esa cintura que le permitía manejarse con soltura, y pasar de textos breves, rápidos, a relatos de largo aliento, manteniendo el hilo conductor. Hoy a diez años de su partida, vemos con tristeza que librerías y editoriales, han optado por retirarlo de los escaparates. El suplemento Ñ lo rescata con esta serie de cuentos que publica, y lo eligió como continuador de la primera selección, que fueron los gloriosos cuentos de Fontanarrosa. Personalmente, prefiero la escritura del Negro, pero Soriano es una figura ineludible de nuestra realidad literaria. Mal que le pese a algunos. Quizá sea muy arltiano, pero el Gordo logró conquistar a su público por prepotencia de escritura. Pegadito nomás Marcelo tiene otra columna [evidentemente un sostén de Tela de Rayón el ME], donde alude a dos genialidades dos: Azafata del tren fantasma [Spinetta, 1974], y al propio Tren Fantasma, creación de Omar Cerasuolo que se emitiera por FMR en los 80'. Azafata, fué emitida el domingo en el programa "Lo pasado, pensado". Concretamente narraba, algo de lo que Marcelo vuelca en palabras, imágenes patéticas que no podíamos encuadrar. Pero el título, y la visión del Flaco ciertamente fueron señeras, fué algo mas que un susto .. El Tren Fantasma .. Ese sí que fué un programa que marcó historias. Lo sintonicé prácticamente desde el 78'. Iba los fines de semana. Por aquel entonces, la FM era algo nuevo, no había muchas. Pero Radio Rivadavia, tenía la programación que uno podía retirar por la mesa de entradas de Pueyrredón y Arenales. Emblemático y querido lugar, que me hace recordar al barrio de toda mi etapa escolar y de muchos años mas. Esa esquina, quiso que Víctor Arriague, fuese el genial Doctor Pueyrredón Arenales, cuando acompañaba al Hetitor Larrea en "Rápidisimo". Pero Omar Cerasuolo, el factotum del tren, hacía cosas insólitas: desde las promo "el Tren Fantasma .. una embajada en subida". La música que sintonizaba allí era toda nueva: Madness, Los Ramones, The Clash, Bob Marley and the Wailers. Recuerda Cerasuolo: "En esos años no teníamos computadora y todo lo hacíamos con un grabador de "Cuatro cabezas" y lográbamos uniones increíbles: Gardel con Los Beatles; Sandro con Pink Floyd y Elvis. En ese momento se plasmaban hasta las tandas con artística, sistema que, con excepción de la Rock & Pop, hoy ha desaparecido. Allí estaban como ayudantes Luca Prodan, Miguel Abuelo, Pipo Cipollatti y Andrés Calamaro". El tren fantasma: ¡todo un lujo!
Hoy contamos con un arsenal de medios a disposición, pero huelgan las genialidades.
¿Será que tanto las editoriales [y las letras], como el dial tienen sed de reallity?

Hiperlibros

José Luis de Diego (director), Editores y políticas editoriales en Argentina, 1880-
2000 Buenos Aires, Fondo de Cultura Económica, 2006, Colección "Libros sobre libros", 267 páginas.

Este volumen, de la colección titulada "Libros sobre libros", agrupa un conjunto de trabajos sobre distintas etapas del mercado editorial en la Argentina durante un período de 120 años.
Los artículos, escritos en su mayoría por investigadores del área de Letras (aunque los hay también de otras disciplinas: bibliotecología y traducción jurídica) enfocan sobre todo la edición de textos literarios y vinculan ese tema con otros específicos de ese campo, como las modificaciones del canon, la prevalencia de géneros, los vínculos entre literatura y cultura masiva, la relación entre política y ficción, las concepciones estéticas, el exilio de autores literarios, las polémicas entre escritores.
El director del tomo –que ha conducido el grupo de investigación en la Facultad de
Humanidades de la Universidad Nacional de La Plata durante dos años– explicita el recorte a partir del concepto de "impacto cultural" en el campo restringido de la literatura de autor argentino.
Los trabajos no son homogéneos, puede verse en ellos las apuestas particulares de sus autores, a partir de las perspectivas con que tratan el ciclo estudiado, las cuestiones que ponen en foco y los conceptos con que las abordan.
A continuación, una breve referencia a cada artículo será el modo de presentar el conjunto.

En "1880-1899. El surgimiento del mercado editorial", Sergio Pastormerlo plantea, en coincidencia con Adolfo Prieto, que durante esa etapa la cultura letrada se escindió en dos circuitos diferenciados: por un lado, un ámbito reducido destinado a una minoría social, por otro, un circuito popular con lectores nuevos provenientes de capas hasta entonces excluidas de la lectura.
Esta transformación radical generó cambios en las funciones, cada vez más profesionales, de los impresores, libreros, editores y críticos.
La investigación nos muestra, con memorable nitidez, los giros históricos de la cultura letrada a través del análisis minucioso de dos de sus manifestaciones: los editores y las colecciones de libros. A través de figuras como las de Casavalle, Coni o Tommasi, y del carácter de sus emprendimientos ("patrióticos", de intención formativa o meramente comercial, modestos o lujosos) se nos presenta a los actores sociales implicados en las empresas de edición, y se revelan los aires, coincidentes o divergentes según el caso, que movilizaron sus éxitos o fracasos.

"1900-1919. La época de organización del espacio editorial" de Margarita Merbilháa, analiza el ciclo de progreso ascendente que tanto el auge de la demanda como las oportunas prácticas editoriales produjeron en las primeras dos décadas del siglo XX.
El trabajo se centra en proyectos que buscaron ofrecer libros de valor literario y calidad de impresión "superiores" que fueran al mismo tiempo accesibles para un lectorado amplio.
Se analizan los propósitos y criterios que presidieron el catálogo de La Biblioteca de La Nación, dirigida por Roberto Payró desde comienzos del siglo y dos propuestas algo más tardías, la Biblioteca Argentina de Ricardo Rojas y La Cultura Argentina, de José Ingenieros.
La comparación muestra, por un lado, ciertas condiciones comunes (las estrategias para captar un lectorado amplio), y por otro, las diferencias ideológicas que implicaron criterios divergentes para la selección de títulos.
Completa el panorama la referencia a la fundación de editoriales por parte de Juan Torrendell y Manuel Gálvez: la popularísima Editorial Tor y la Cooperativa Editorial de Buenos Aires, respectivamente.

Verónica Delgado y Fabio Espósito, en "1920-1937. La emergencia del editor moderno", emprenden la investigación de una etapa en la que, según los autores, continuó el crecimiento de la producción para el mercado interno, aunque sin llegar al completar el "verdadero despegue" que vendrá después. Durante la primera guerra mundial, la merma de la industria editorial europea, que hasta entonces dominaba el mercado latinoamericano, dio lugar al crecimiento de empresas nacionales abocadas a la franja más dinámica, la de los libros baratos.
Se nos explica la interacción de factores que propiciaron el desarrollo o retardaron el proceso durante esos años (políticas educativas, red de bibliotecas populares, Ley de Propiedad intelectual, tasas aduaneras, formas de distribución) y se aporta valiosa información sobre las editoriales y los editores más relevantes de esta etapa: Gleizer, Samet, Glusberg, Zamora y Torrendell.

En "1938-1955. La 'época de oro' de la industria editorial" y "1976-1989. Dictadura y democracia: la crisis de la industria editorial", el director del volumen aborda dos ciclos de signo opuesto, de auge y declinación de la producción de libros.
En el primero, José Luis de Diego se aboca a una etapa en que la edición se dirigió en gran medida al mercado externo, disponible por la merma del libro ibérico a causa de la guerra  civil española. Se nos informa sobre el proceso en que varios españoles residentes en el país realizaron importantes inversiones para dar origen a casas como Espasa-Calpe Argentina, Losada, Sudamericana, Emecé, entre muchas otras de menor envergadura.
Según se señala, la orientación de estas empresas al mercado externo hizo que la 'época de
oro' de la industria editorial argentina no coincidiera con el auge de la literatura de autor argentino. El segundo artículo de de Diego retoma problemas desarrollados en un libro anterior sobre el período (¿Quién de nosotros escribirá el Facundo? Intelectuales y escritores en Argentina (1970-1986)).

En "1956-1975. La consolidación del mercado interno", Amelia Aguado repasa la situación de la industria editorial, especialmente en el ámbito del texto universitario y profesional y se detiene especialmente en los casos de Sudamericana, Eudeba y Centro Editor de América Latina.

Malena Botto, en "1990-2000. La concentración y la polarización de la industria editorial", realiza un análisis del impacto de la política neoliberal en el mercado del libro. Como en la 'época de oro' abordada por de Diego, aunque por otras razones, tampoco acá el crecimiento en términos estadísticos implicó un desarrollo del libro de autor argentino. La adquisición de editoriales por parte de capitales extranjeros activó una lógica de mercado desligada de cualquier interés que no fuera el de la ganancia. El artículo despliega los mecanismos implicados en ese proceso: reducción de las tiradas, segmentación de la oferta y la demanda, competitividad extrema.
La concentración de todo el mercado en unos pocos grupos editoriales generó, como efecto secundario, el surgimiento de editoriales independientes que comenzaron a funcionar con reglas más cercanas a la lógica del capital simbólico (y al intercambio entre pares) que a la del capital económico.
Un anexo, "Aspectos legales e institucionales de la industria editorial argentina" de Silvia Naciff, ofrece al lector una útil cronología con los principales aspectos que regularon la actividad a lo largo de los siglos XIX y XX: surgimiento de asociaciones, fundación de instituciones, creación y modificación de estatutos, sanción de decretos y leyes, entre otros.

Como se ve, el objeto de estudio abre una amplia perspectiva que permite imaginar múltiples
investigaciones futuras a partir de los caminos trazados en el volumen. Y esto porque aborda un universo escasamente estudiado en la Argentina. Más allá de algunos trabajos aislados cuyas conclusiones se retoman acá, sea como parte del estado de la cuestión o para ser discutidos (algunos, realizados varias décadas atrás, como los de Domingo Buonocore y Jorge B. Rivera; otros, más recientes, como los de Leandro de Sagastizábal o Fernando Degiovanni), no se ha investigado de manera sostenida la historia de la edición y de las políticas editoriales, factores imprescindibles para el estudio de la literatura como institución.

Geraldine Rogers